Le dernier soupir du Maure

Maintenant, par conséquent, il est temps de prendre congé; de ce qui fut, et ne sera peut-être plus jamais; ce qu'il y avait de juste, et de faux. Un dernier soupir pour un monde perdu, une larme pour sa disparition.

"L'Inde Mère avec son faste criard et son mouvement inépuisable, l'Inde Mère qui aimait, trahissait, mangeait et dévorait ses enfants puis qui les aimait de nouveau, ses enfants dont les relations passionnées et les querelles sans fin allaient bien au-delà de la mort; elles s'étendaient dans les immenses montagnes comme des exclamations de l'âme, et le long des larges fleuves charriant miséricorde et maladie, et sur les plateaux arides ravagés par la sécheresse sur lesquels des hommes entamaient la terre stérile à la pioche; l'Inde Mère avec ses océans, ses palmiers, ses rizières, ses buffles aux trous d'eau, ses grues aux cous comme des portemanteaux perchées sur la cime des arbres, et des cerfs-volants tournant hauts dans le ciel, et les mainates imitateurs, la brutalité des corbeaux au bec jaune, une Inde Mère protéenne qui pouvait devenir monstrueuse, qui pouvait n'être qu'un ver sortant de la mer [...], qui pouvait devenir meurtrière, qui dansait avec la langue de Kali et le regard qui louche pendant que mourraient les multitudes; mais au-dessus de tout, au centre exact du plafond, au point où convergeaient les lignes de toutes les cornes d'abondance, l'Inde Mère avec le visage de Belle." (p. 77)

" Ce que désirent les hommes, ce n'est point la norme civile et sociale, mais l'excessif, le démesuré, l'illimité - ce par quoi notre puissance naturelle peut être libérée. Nous sollicitons ouvertement la permission de devenir notre propre esclave secret."

"De grands arbres généalogiques issus de petites graines: il convient, n'est-ce-pas, que mon) histoire personnelle, l'histoire de la création de Moares Zogoiby, ait son origine dans le retard d'un chargement de poivre?" (p.85)

Comment pardonner au monde sa beauté, qui ne dissimule que sa laideur ; sa douceur, qui ne recouvre que sa cruauté ; son illusion presque parfaite de continuité, comme la nuit succède au jour, pour ainsi dire – alors qu’en réalité la vie est une suite de ruptures brutales, qui tombent sur nos têtes sans défense comme les coups de hache d’un bûcheron.

Alors, le canard, la souris et ce lapin dont je ne sais plus le nom. Et le marin et sa saag-saga. Peut-être le chat qui n’arrive jamais à attraper la souris, l’autre chat qui n’arrive jamais à attraper l’oiseau, ou l’autre oiseau qui court trop vite pour le coyote. Faites-moi des rochers qui ne vous aplatissent que temporairement quand ils vous tombent sur la tête, des bombes qui noircissent seulement le visage, et des gens-qui-courent-dans-le-vide-jusqu’à-ce-qu’ils-regardent-en-bas. Faitesmoi des canons de fusil avec des nœuds et des baignoires remplies de grosses pièces d’or. Épargnez-moi les harpes et les anges, oubliez tous ces jardins puants ; pour mes petits, je veux le paradis. »

"La vérité est presque toujours exceptionnelle, excentrique, improbable, et presque jamais normative ni conforme à l'idée que l'on s'en ferait d'après de froids calculs." (Folio poche - p.532)

Aimer, c’est perdre son omnipotence et son omniscience. C’est par ignorance que nous tombons amoureux ; car c’est une sorte de chute. On ferme les yeux, on saute de cette falaise dans l’espoir d’atterrir en douceur. Mais ce n’est pas toujours en douceur.

Au commencement et à la fin était, est le poumon : souffle divin, le premier miaulement du nouveau-né, l’air articulé de la parole, les éclats saccadés du rire, l’air expiré du chant, le gémissement de l’amant heureux, la lamentation de l’amant malheureux, la plainte de l’avare, le croassement de la commère, le souffle puant de la maladie, le murmure de l’agonisant, et au-delà, au-delà, le néant, vide et silencieux.

Un style différent qui m'a impressionné. D'accès un peu difficile mais une écriture originale et moins rébarbative qu'il n'y parait à première vue.