C'est rien ça va passer

L'éducation ça finit par coller à la peau. Et déjà à la sienne qui est neuve et fraîche et qu'elle inspecte chaque matin dans la crainte d'y découvrir un bouton.

Toi qui découvrait que le ciel était beau le soir taché de mauve et de violet, quand il ressemble à la mer.

Tout le monde ne sait pas fabriquer une bombe et régler le mécanisme afin que ça explose au moment choisi. Je ne sais pas. Lui savait.

"(...) Je l'ai laissée se coucher dans mon lit. J'avais d'abord décidé de pioncer dans le lit des invités. Elle a dit, T'en vas pas, c'est un Dunlopillo. Je suis resté. (...)"
Annie SAUMONT, "Un temps pour vivre" dans "C'est rien ça va passer", 2001, Julliard (p. 9)

"Il a raccroché, est sorti de son studio, a traversé le jardin, marchant par inadvertance sur la bordure des lobélies et capucines, a lancé, O pardon - mais les lobélies n'entendent pas, les capucines font la sourde oreille. Le monde est vide sans les humains qui pourtant ne l'habitent qu'à peine - a-t'il murmuré, l'air morose".