Le Café sans nom

Les temps présents n’étaient qu’une tumeur qui proliférait sur le terreau d’un passé pourri, dévoyé, et finirait forcément par attaquer l’avenir et mener à la perte irrémédiable de tout ce qui rendait la vie encore un peu supportable.

Les gens qui ont des choses à dire, généralement ils ne parlent pas.

( p.91)

Je ne me sens plus chez moi que dans mes souvenirs.

Messieurs,

Il s'agit de mon café au marché des Carmélites. Je dis que c'est un café, bien que personne à part moi ne l'appelle comme ça.Et je dis que c'est le mien, bien que sur le papier il ne m'ait jamais appartenu.Il y a dix ans c'était un trou poussiéreux, maintenant, tous les soirs sauf le mardi, il y vient des gens qui veulent oublier au moins quelques heures tout ce bazar autour d'eux.Il y y fait chaud, l'hiver les fenêtres ferment bien, on peut boire quelque chose et surtout on peut parler quand on a besoin et se taire quand on en a envie.Le monde tourne toujours plus vite, et parmi ceux dont la vie ne pèse pas assez lourd, il y en a parfois qui sont laissés sur le bord de la route.
Alors n'est-ce pas une bonne chose qu'il y ait un endroit auquel se raccrocher ?

Maintenant vous allez peut-être vous dire : ils n'ont qu'à aller ailleurs, ces pauvres bougres, le changement ça fait mal, rien n'est éternel, etc.Et bien sûr vous avez raison.Mais je connais des gens pour qui le bout de la rue, c'est déjà trop loin.Ceux- là, ce n'est pas le changement qui leur fait mal, mais tout le corps, parce qu"ils passent leur journée à crapahuter sur un chantier ou à se courber devant une machine, ou simplement parce qu'ils sont trop vieux
ou trop abîmés ou les deux à la fois.

( p.209)

" Il n'y a plus que des trains de banlieue, dit-elle.Les vrais trains se font rares.
- C'est parce que c'est le Pratersten.
- Il faut bien aller quelque part.L'appartement, je me demande ce que j'y fais.Tout m'est devenu étranger et la journée n'avance pas.Dehors ça m'est étranger aussi, mais au moins c'est intéressant. Dehors on perd mieux son temps."


( p.175)

"Messieurs,
Il s'agit de mon café au marché des Carmélites. Je dis que c'est un café, bien que personne à part moi ne l'appelle comme ça. Et je dis que c'est le mien, bien que sur le papier il ne m'ait jamais appartenu. Il y a dix ans c'était un trou poussiéreux, maintenant, tous les soirs sauf le mardi, il y vient des gens qui veulent oublier au moins quelques heures tout ce bazar autour d'eux. Il y fait chaud, l'hiver les fenêtres ferment bien, on peut boire quelque chose et surtout on peut parler quand on en a besoin et se taire quand on en a envie. Le monde tourne toujours plus vite, et parmi ceux dont la vie ne pèse pas assez lourd, il y en a parfois qui sont laissés sur le bord de la route."

Les gens qui ont des choses à dire, généralement ils ne parlent pas.

Les affaires n'étaient pas vraiment prospères, mais ça n'avait rien de déshonorant. Seulement il sentait depuis quelque temps croître en lui un certain vide.Avec le café il avait réalisé un rêve, et il prenait maintenant conscience du fait tout bête que, lorsqu'il se réalise, le rêve disparaît.



( p.137)

Un orage comme ça, c'est vraiment quelque chose de fantastique. Ça vous emporte la saleté des rues et vous lave la tristesse de l'âme.

Les effluves de punch coiffaient la salle d'un odorant voile chaud qui, avec la fumée de cigarette, les odeurs d'oignon , de bière et de café moulu sur fond d'un brouhaha de conservations, produisait une douillette et brumeuse atmosphère familiale.