Les derniers flamants de Bombay

En arrivant à Bombay, j'ai décidé de constituer des archives énormes, vraiment originales... des choses les plus insignifiantes. La mousse dans le quartier des lavandiers, Dhobi Talao. Le claquement de la queue d'un cheval galopant tôt le matin sur le champ de courses de Mhalaxmi. Les balustrades poussiéreuses d'immeubles décatis de Kala Ghoda. Tout doit pénétrer mon objectif et aller se loger dans cette espèce de bibliothèque permanente... Afin d'y parvenir, si je devais détruire les murs et briser les vitres, je le ferais pour tout voir : brut, effroyable, parfait... J'espère créer des archives épiques de Bombay...

Les gens s'aiment de façons si étranges qu'il faudrait plus d'une vie pour comprendre comment cela fonctionne.

Il ne faut jamais aimer quelqu'un au point de mettre son bonheur en péril

- Quand j'ai été engagé par India Chronicle, je me suis demandé : pourquoi les gens affluent-ils dans cette ville ? Bombay est laid et sale ; hors de prix ; ses charmes sont limités. Mais après y avoir passé quelques semaines à peine, j'ai su que j'avais trouvé mon chez-moi. Il y avait bien quelque chose qui attirait les gens ici, dans cette mégapole et pas ailleurs. J'ai remarqué, par exemple, que tout le monde y fuyait la solitude ; c'était évident dans les trains, dans les rues, dans les temples, aux premières des films.

Karan n'avait jamais rien vu de semblable aux vasières de Sewri : sur cette vaste étendue criblée de cratères, d'immenses mares emplissaient les creux des ondulations de la terre saturée d'eau. Cela lui rappela les premières photos du sol lunaire. Dans la douce lumière d'un jour nouveau, des flamants jusqu'à l'horizon, sur leurs échasses, avec leurs grosses mandibules inférieures et leurs grandes ailes aux plumes dentelées, rose fébrile à la pointe ; avec leurs becs recourbés en crochets de pirate, ils perçaient avec diligence le limon et piochaient des algues.

Debout au bord de l’eau, elle laissa les vaguelettes lécher ses chevilles et la soie du sable glisser sous ses pieds ; ses orteils se recroquevillèrent de plaisir.

Une brise désinvolte, chaude et paresseuse, agitait les cocotiers et faisait bruire leurs longues palmes

Dans la splendeur pointilliste des images: un homme démantelé. La flaque de sang. Un soupir, un regret. Pour saisissantes qu'elles fussent, Rhea savait ce qui manquaient à ces photos: Karan avait peint autour d'un vide, il n'avait pas peint le vide.