Chroniques des jours enfuis

Quand on se tient la nuit au bord du Grand Canyon, l'éclat des étoiles est moins intense, paraît-il, que celui que projettent les néons des casinos de Las Vegas — à trois cents kilomètres de là.

"L'errance est notre demeure, l'éphémère notre constance ; bref, nous n'habitons nulle part."
- Leader séparatiste, Plymouth (Massachusetts), 1620

— J'ai été décapitée, dit la tête.
— Comment ? demande l'homme.
— Par un sabre en argent rutilant.
— Mais qui tenait le sabre ? Qui vous a tranché le cou avec ?
— Je ne l'ai pas vu venir, dit la tête.
— Mais vous deviez savoir que ça allait arriver, réplique l'homme.
— Oui, mais ça n'a rien changé.
— Qu'est-ce qui n'a rien changé ?
— Savoir. Le fait de savoir n'a rien changé.
— Donc vous ne savez pas du tout qui vous a fait ça ? demande l'homme.
— J'ai plusieurs idées, mais ça n'a aucune importance à présent.