L'heure des oiseaux

C'est son heure préférée, celle où la forêt devenue bleue renaît. Cette heure merveilleuse, suspendue avant l'aube, où tous les chagrins s'effacent, où tous les espoirs semblent permis. L'heure des oiseaux.

L’environnement qui avait permis autant de crimes, cette culture locale du silence, était presque aussi terrible que les personnes mêmes qui les avaient perpétrés. Parce que ces enfants étaient orphelins, pauvres, inoffensifs, il avait été facile de détourner le regard. Et même si, après une très longue procédure, la commission d’enquête avait fini par conclure en 2017 que « sans l’ombre d’un doute un nombre important d’enfants pris en charge par les autorités de l’île avait été victimes de violences physiques et sexuelles et de négligence émotionnelle ». Pour ces enfants il n’y aurait jamais ni justice ni consolation.

En temps normal j'aurais été séduite par la beauté de ce spectacle marin, mais depuis quelques jours je percevais la mer différemment: c'est elle qui avait permis à ces gens de vivre en paix avec leurs secrets, elle qui leur conférait cette arrogance. Coupés du reste du monde par l'immensité d'eau, ils étaient entre eux.

Le Petit était inquiet de ne pas avoir vu Lily rentrer la veille. Il craignait qu’elle ne se soit égarée dans la forêt et qu’elle ne se soit fait dévorer par le prédateur cruel de ses peurs enfantines. Lily le serre très fort dans ses bras au milieu du dortoir mal éclairé et le rassure. Tout en se disant que les loups les plus féroces de cette île sont déjà entrés dans la bergerie. Ils en sont même les gardiens.

C'est son heure préférée, celle où la forêt devenue bleue renaît. Cette heure merveilleuse, suspendue avant l'aube, où tous les chagrins s'effacent, où tous les espoirs semblent permis. L'heure des oiseaux.

Dès les premiers mètres, les bois répandent leur odeur aromatique et poivrée. Quand Lily apparaît dans un halo de lumière, les oiseaux lui font fête. Des dizaines de mésanges volent près d'elle, jusqu'à frôler ses cheveux et ses bras. Les passereaux modulent leurs cris différemment, plus fort, plus aigu. Toute la forêt oubliée bruisse de joie.

les loups les plus féroces de cette île sont déjà entrés dans la bergerie. Ils en sont même les gardiens.

Alors qu'à l'orphelinat des interrogations douloureuses la submergent quelquefois, elles s'évanouissent dans la brume suspendue aux fougères. L'air sylvestre est délicatement parfumé et chargé de promesses. Tout ici est harmonieux, en équilibre.

Au plus fort de l'orage il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. René Char, Les Matinaux.

Ses dernières paroles avant de s'assoupir avaient été : " La mémoire se conforme à ce que nous croyons nous rappeler, on ne peut pas davantage se fier à nos souvenirs qu'à notre imagination."