La mort en tête

-Sorcière, murmure Barbarossa. Au cours de ses voyages, dans les bas-fonds illettrés du tiers monde, il a rencontré bien des femmes qui se prétendaient sorcières. Toutes, elles n'étaient que des menteuses et des manipulatrices, faisant jaillir à travers la peau des organes de volailles supposés être des tumeurs, jouant des drogues et du folklore pour abuser la crédulité des miséreux. Des impostures. Il n'y croyait plus. Il ne sait même pas s'il y a jamais vraiment cru. Et, malgré tout, cette rencontre, il l'a secrètement désirée, sans trop se l'avouer. Il l'a attendue, si longtemps...

Oui, allô  ?
— Mme Lerein  ? Je suis le papa de Johnny Deveraux… Il paraît que mon fils a mordu un autre enfant  ?
— En effet, monsieur. Il lui a coupé un morceau d’oreille et l’a avalé avant que la monitrice ne puisse intervenir…
— Il l’a vraiment avalé  ? Mince… Ce n’était pas un trop gros bout, j’espère  ?
— Rien qui ne soit réparable

La particularité qui le rend différent .Plus intelligent .Bien supérieur à tous ces gens , oui.
Et ce besoin ,
Ce besoin qui le hante .Qui guide chacun de ses gestes .Qui le pousse sans cesse à braver l'impossible .A vivre ce que nul autre humain ne peut vivre . Et à s'en sortir , à chaque fois , plus fort encore .
Son sourire revient .Son sourire de glace .

- Nom de Dieu, vous êtes le diable en personne.
- Seulement dans mes rêves, soupire Barbarossa.

- Tu ne me fais pas peur, annonce-t-il, d'une voix où couve toute sa rage. Si tu existes, alors le moyen de te détruire existe aussi. Je le trouverai.
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— Rien ne nous séparera plus, tu sais. Je te le promets.
Elle lui sourit. Quand il lui disait ce genre de choses, la voix d’Alexandre changeait. Une tendresse infinie irradiait de lui.
— Personne ne peut jamais promettre ce genre de choses, Alex.
— C’est faux. Moi , je te le promets. S’il le fallait, je reviendrais de l’enfer pour être à tes côté.
— Ce n’est pas une citation de film, ça ?
— Je crois que c’était dans Conan le Barbare.

Le givre. Il se forme. De nouveau.
Barbarossa écrase les freins. La voiture de location stoppe, de travers, sur le bas-côté, à deux pas d'un platane.
A vue d’œil, le pare-brise est en train de se parer d'une couche translucide.
- Sorcière, murmure-t-il. Putain de sorcière.

Barbarossa jubile. Il sent des papillons dans son ventre. Cette mort en direct, il la boit, comme une boisson grisante, il emplit son âme avec et il laisse la chaleur l'inonder jusqu'à l'ivresse.

Elle désigna la cicatrice sur son front et ajouta :
- Est-ce que c'est vrai, cette histoire ? Vous avez vraiment une balle dans le crâne ?
Les paupières du journaliste papillonnèrent. Il soupira.
- Cela faisait longtemps, tiens... C'est usant, parfois, cette question, vous savez ? Les gens se focalisent là-dessus. Ils cherchent à voir des tares partout. Des stigmates . Ils aiment les monstres de foire. Vous devez en savoir quelques chose...
Eva ne broncha pas. Pourtant sa réflexion venait de lui faire l'effet d'une gifle. Elle se demanda une nouvelle fois à quoi il jouait. Ou si c'était elle qui imaginait des choses.
- Je veux simplement savoir si c'est de la publicité que vous vous faites, dit-elle sans desserrer les dents. Cela m'a tout l'air de bien vous servir, cette réputation de trompe-la-mort . Non ?

- Satan, laisse ce serviteur de Dieu ! répète le père Guillaume, insensible à la bile qui macule maintenant sa veste. Léo ne t’appartient pas ! Il ne sera jamais à toi ! Quitte son corps maintenant !
L’enfant tousse, crache. Les mains de son oncle qui le maintiennent plaqué sur le lit ne le laissent pas reprendre sa respiration, mais personne ne s’en aperçoit.
Personne, sauf Barbarossa.
Qui continue de filmer.
Le regard froid.
Le sourire figé.