Attention !

La culpabilité engluait le débat de tous côtés et la barque se mit à gîter, à tanguer et prit l'eau avec la décision finale et mutuellement consentie de revoir l'équipage de l'embarcation. Il y eut peu de cris à bord, il n'y eut pas de haine, seulement une lassitude, sorte de cri inassouvi dans la nuit, comme la traînée bleuâtre d'un cirrus dans le soir tombant. Il n'y avait pas eu de mariage, et n'y eut pas de nécessité de divorce.

Des sentiments ambivalents envahissaient son champ de conscience. Des bouffées de joie, à l’évocation de tous ces lieux qui étaient les siens ; mais parallèlement, il se sentait dépossédé, dans la partie la plus intime de son être, un peu comme le Petit Prince découvrant les millions de roses à son arrivée sur la Terre, lui qui croyait la sienne unique au monde…
Comme la torche de la tour Eiffel écrasait dans sa centrifugeuse les fenêtres de sa maison rue Didot, Yann eut l’impression que la fresque de sa jeunesse était balayée par un immense phare.
Un phare braquant une lumière crue sur la terre et les flots de son enfance, les courants de pensées de sa vie.

Yann était baigné par les mots. Il avait toujours été intimement lié à l'écriture. C'est l'amour des lettres et la magié qu'elles véhiculent qui avait tendu entre Magali et lui une toile invisible. Une appétence commune les tirait vers un idéal inexploré, l'audace vindicative de souder les fonds de la littérature.

Raoul disait supposer que pour lui, né homme, qui ne vivrait donc jamais de maternité, la sensation de construire un livre, en créant un récit à porter jusqu'à sa chute finale, avait peut-être à voir avec l'expérience de la grossesse qui mène à la délivrance de l'accouchement.

Cette manie de chercher un sens là où n'était que le hasard des choses.

Ecrire, quelque part, c'est faire face à une disharmonie interne, c'est réparer quelque chose en latence. Retrouver, en quelque sorte, une harmonie perdue.

Ecrire, quelque part, c'est faire face à une disharmonie interne, c'est réparer quelque chose en latence. Retrouver, en quelque sorte, une harmonie perdue.

Le plafond du ciel de Paris qui tapissait l'horizon de sa lucarne au-dessus des toits gris s'offrait à lui comme une page blanche où poser le délié d'une écriture en gestation.

Les jours de leurs naissances étaient imprimés au fond de sa rétine comme des perles au creux de l'huître.

Un froufroutement sur la gouttière agita le silence et s’insinua lentement dans le champ de conscience de Yann Orion qui remontait en vagues sinueuses des confins profonds de sa nuit. Les rêves s’écartèrent, estompant en cercles excentriques autour de sa mémoire les impressions lunaires, comme les ronds qui s’éloignent en ondes autour du point de chute du galet jeté dans l’étang. Une clarté opalescente baignait la chambre mansardée d’une lueur matinale. Les rectangles des affiches de théâtre, de concerts et de galeries de peinture que Yann avait fait encadrer dessinaient un patchwork d’ombre et de lumière sur la blancheur des murs frottés à la chaux. Sur le tapis afghan, grenat et lie de vin, Guevara, droit comme un pape sur ses fessiers, le considérait en silence. Les rétines verticales de son regard jaune, telles deux iris immobiles dressés dans le jardin au tout petit matin.