Des morts Des vivants

C'est la liesse. Tous les joueurs se jettent sur moi, même ceux de l'équipe adverse. (...) Hip ! Hip ! On me soulève, on me porte en procession tel Ulysse après le saccage de Troie.
Je lis dans les yeux rougis par le crack de Tutorinni le regret de ne pas m'avoir choisi. Tant pis pour sa gueule ! Qu'il s'en ronge les cuticules !
Pour un moment seulement, je ne suis plus le handicapé, le boulet qu'on traîne. Je ne suis plus un miraculé, je suis le miracle ! Un petit mirac' mais un mirac' commême.

Il y avait longtemps qu'il n'impressionnait plus son fils aîné. Martial a haussé ses épaules étroites d'escogriffe et a plié soigneusement ses affaires. Martial nous ignorait le plus souvent, depuis qu'il avait eu l'Illumination. La Vierge lui était apparu, un jour qu'il avait quarante de fièvre et que la dysenterie menaçait de l'emporter. « Elle était là ! De vous à moi ! De vous à moi ! » qu'il assurait à qui lui prêtait son attention. La Madone lui avait laissé une liste de Commandements, dont le plus important était de chasser les mécréants de Jérusalem. Aussi sec, tout chiasseux encore, il était allé se faire embrigader chez les Chevaliers du Temple de Salomon. Il avait tourné vinaigre depuis.
Ce vendredi que je vous relate, j'étais seul à savoir que Martial cherchait à joindre son Seigneur à travers « l'eucharistie » ; las pour lui, la Ligne sonnait occupée... mais il se montrait insistant. Il laissait des messages sur le Répondeur...

- Et chez nous, le plus souvent c'est mizigue qui cuisine.
- T'as intérêt à avoir les pieds propres !

Quoi qu'il va se passer pour nous ? Refoulés à la frontière italienne ? Ramenés dans nos camps d'indigents ? Jetés en prison ? On veut !... Tout ! Tout plutôt que la mort ! Le suicide, dites-vous ? Le suicide c'est un caprice de bourgeois ! Un luxe. On n'attente pas à sa propre vie quand on la risque à chaque instant ; on attend qu'elle s'envole, voilà.

Des yeux froids et rouges dans les moindres recoins, dans les toilettes publiques, les gares, les aéroports, les entrepôts, les halls d'immeuble, les salles de concert et de cinéma...
Orwell l'avait prédit, ils l'ont fait.

Les femmes qui mettaient au monde au Cratère avaient plusse de pus que de lait qui leur giclait des mamelles ! Yek ! Elles donnaient des rejetons malingres et rabougris et retardés du bulbe, tout marasmeux, carencés en fer, calcium, iode, zinc, vitamine A, B, C, D, toutes les lettres de l'alphabet ! De l'amour d'la tendresse, c'est pas du tout superfétatoire, m'enfin des nouilles, du beurre et des patates ça vous tient autrement mieux au corps.

Et si le règne de l'anthropocène était en passe de s'achever, comme celui des dinosaures a pris fin brutalement ? C'est qu'on a bien précipité notre chute nouzigue... On y va oui tête dans le guidon, nul besoin d'attendre la météorite expiatoire qui nous effacera de la surface de la Terre. On se charge de tout : les bombes, les poisons mortels, la destruction du climat, l'extinction des espèces, et même les séismes génocidaires corollaires de l'exploitation du gaz de schiste ; une jolie invention, oui-da !... On n'aura pas eu le temps de coloniser l'espace et d'atteindre les étoiles. Vouch... soufflé sur le pas de tir, l'Homme. C'est mon pronostic.