Les enquêtes d'Enola Holmes, tome 2 : L'affaire Lady Alistair

- J'ai un plan.
- Je n'en attendais pas moins. Peut-être même allez vous m'en faire part ?

Silence. L'aîné se renfonce dans son fauteuil avec un sourire pincé.

- Toujours ce besoin de vous draper de mystère, hein, Sherlock ?

Alors le cadet - que d'autres nomment "le grand détective" - hausse les épaules éloquemment. Il a retrouvé son flegme, plus coriace encore que celui de son aîné.

En la dessinant, je me mettais mieux en tête qui je devais être à présent.
Quand le besoin de croquer quelqu’un à grands coups de crayons me prenait, c’était comme une démangeaison. J’aurais pu dessiner Ivy Meshle, si je l’avais voulu ; ou ma mère, ou Sherlock, ou Mycroft. Et ces portraits, indulgents u féroces, étaient toujours assez ressemblants, n’en déplaise à ma modestie. Une seule personne m’échappait vraiment : Enola Holmes. Je ne parvenais pas à me camper moi-même sur le papier. Bizarre. Ou peut-être pas.

J'étais ravie d'avoir détourné la conversation sur les travers fascinants des classes supérieures - sujet sur lequel, comme la plupart des gens de maison, ces deux-là en savaient long, peut-être même plus long que la réalité ne l'était.

C'était bien moins le froid qui me faisait frémir que le sentiment d'être prise au piège, prise entre deux feux. à cause de mon aîné Sherlock.
Il faut savoir que cet aîné-là, je l'adorais comme un dieu. Sherlock était mon héros. Mon grand rival. Je n'étais pas loin de l'aduler. Mais s'il parvenait à me retrouver, c'en était fait de ma liberté. Adieu, mon indépendance !

J'avais toutes les peines du monde à faire le lien entre ce qu'il énonçait et les vilénies dont je commençais à le soupçonner d'être coupable.
Mais il est vrai que les belles paroles n'ont jamais empêché quiconque d'être un scélérat.

- Même s'il est indéniable que la jeune écervelée se trouve seule dans ce chaudron de ville et qu'elle pourrait fort, à l'heure qu'il est, s'être déjà fait dépouiller de tous ses biens, si ce n'est pire, je ne vois là aucune raison de vous laisser emporter par vos émotions.
- Et le moyen de faire autrement ?

Pivotant sur ses jambes sans fin, l'arpenteur jette à son ainé un regard d'aigle.

- C'est notre sœur !
- Une sœur tellement plus jeune qu'en tout et pour tout, dans votre vie, vous avez dû la voir deux fois !"

L'échassier s'arrêta net.
- Une fois aura suffit.

Sa voix s'est radoucie. Ce n'est pas son aîné qu'il regarde, mais le lambris de chêne ou plutôt, par-delà le lambris, un point invisible, quelque part dans l'espace et le temps.

- Nous ne serions pas dans cette situation déplorable, déclare le plus jeune et le plus longiligne des deux messieurs en grande discussion dans ce petit salon feutré, si vous ne vous étiez mis en tête, à toute force, de la placer dans un pensionnat !

Sec comme un coup de trique, les traits taillés à la serpe, il arpente le parquet ciré à longues enjambées d'échassier. Son costume noir de la tête aux pieds - jaquette à queue de pie, pantalon à pli, souliers étincelants - fait de lui un grand héron sévère.

C'est alors que, déboulant sur une large rue pavée, je reconnus l'endroit brusquement. J'étais déjà venue ici.
Baker Street.
Mais bien sûr.

Mes pieds, apparemment plus futés que ma tête, m’avaient menée vers le dernier endroit au monde, sans doute, où mon frère avait des chances de songer à venir me chercher.

Et il reprend à mots lents :
- Elle me rappelle l'adolescent que j'étais à son âge. Tout en bras et en jambes. Trop de nez, trop de menton. Gauche et solitaire, à sa place nulle part...

- Ridicule ! Elle est de sexe féminin. Son intellect est peu développé, elle a besoin de protection... Votre comparaison ne vaut pas.

- Mieux vaut être à bout de nerf que sans nerf du tout.