Infidèles

les tuerai tous, je les exploserai tous. Je les pulvériserai. Je les effacerai de cette terre, de ce monde, de cette nuit interminable, juste avec ce qui sort de mon nez. Ils disent que je suis sale. Que tu es sale. Que je suis le fils d’une femme sale. Le fils de la sale Slima.

Je fais remonter les saletés qui se cachent dans mes bronches. Je mélange l’ensemble dans ma bouche avec de la salive. Je prépare une grosse boulette. Je prends mon élan. J’attaque. Je lance mon arme nucléaire. Mon crachat est tellement lourd, tellement sophistiqué, qu’il met un certain temps avant d’atterrir, d’exploser dans la figure de mon ennemi, nos ennemis, maman. C’est comme dans le feuilleton en dessin animé Le Capitaine Majid . L’action se passe en ralenti. Mon crachat est suspendu dans l’air un bon moment. Il sera ainsi à jamais.

On rentre, maman… On rentre. Les rues sont désertes, personne ne nous verra, ne nous insultera, ne nous jettera des pierres. Et si on crache sur toi, je me battrai pour toi. Je te défendrai. Je ne m’enfuirai pas. J’ai grandi. Je le vois, j’ai grandi. J’ai appris à cracher sur les gens moi aussi. Tout au fond de moi, je n’oublie rien. Je ne cherche pas le mal, mais si on me regarde avec des yeux mauvais, des yeux qui jettent des sorts, je sais désormais quoi faire. Je crache. Je fais face. Je ne baisse pas les yeux. J’affronte. Je crache. Je crache sur tout ce monde qui nous méprise, qui ne te reconnaît pas, maman. Je crache. Je crache. Je crache de tout mon cœur, de toute mon âme. Je crache le plus loin possible, aux pieds de mon agresseur, mon ennemi, le salaud qui ne me lâche pas, qui me poursuit de ses remarques mesquines, de sa morale religieuse de frustré sexuel.

Personne ne viendra, maman. C'est trop tard. Ils ne viennent plus ici, les hommes. Tu le sais. N'est-ce pas tu le sais ?