Mille Pertuis, tome 1 : La sorcière sans nombril

Mais enfin c'est complètement con, quel que soit l'historique, de rester verrouillées comme des biques que une position qui n'a aucun sens.

Les jeux, globalement, préservèrent longtemps Ortie des conséquences de ses bêtises magiques, car il est une règle absolue que les ennuis, si on ne s'en préoccupe pas, restent dans leur coin gentiment, attendant leur moment.

Elle se rassit face à Ortie et la détailla de haut en bas, prenant la mesure des dégâts.
– Tu sais, dit-elle au bout d’un moment, les enfants sont trop petits pour des émotions aussi grandes. Vaut mieux les faire sortir. Si ça se met à déborder, le risque c’est de se dédoubler. Une deuxième Ortie sortira de la première, pleine de toute la joie que tu auras chassée à force de te remplir de chagrin. Et après, tintin pour la récupérer. Elle fera sa vie de son côté.

- Mais...comment ils savent que c'est pas une vraie grêle?
- Une vraie grêle?
Tante Viv trouva la force d'un demi-rire, puis se tint une côte en grimaçant, ferma les yeux un instant.
- Une vraie grêle? répéta-t-elle. De l'eau qui tombe du ciel en cailloux? Et pourquoi pas les choux de Bruxelles? Ça n'existe pas, bichette. La grêle, c'est une sorcière qui perd les pédales.

- On va vers le Nord?
- Oui. Toute sa vie, on est comme une boussole qui va vers le Nord. C'est comme ça.
Corentin sentit son cœur se remettre à battre dans ses yeux. Ortie était une source infinie de magie. Il ne connaissait pas le mot boussole, imagina un oiseau migrateur parfaitement rond et dodu, doux et bleu. La boussole va vers le Nord, toute sa vie, elle fuse à travers les plis du vent, évitant les bourrasques de la force de ses petites ailes, jusqu'au jour où enfin, elle arrive au Nord. C'est blanc et beau; toutes les autres boussoles l'ac- cueillent de leurs pépiements. Et Corentin sait que parmi les oiselles douces, il y en a une qui l'attend plus impatiemment que les autres, et la certitude qu'elle est là suffit à le remplir d'un grand bonheur.
Ortie venait de croiser son regard. Elle avait les yeux aussi noirs et enivrants qu'il les avait bleus et dilués.

La police a des moyens que l'on ignore, et des limites que l'on devine. Des deux agents en uniforme, aucun n'osa reporter le détail de ce qu'il avait vu ce jour-là sur l'île Simon, où le garçon disparu qu'ils cherchaient s'était, sous leurs yeux, transformé en chat parlant pour échapper à une masse de chair tombée d'un arbre, qui s'était transformée en une fille-magicienne, laquelle avait craché un nuage de mouches à la poursuite du garçon et d'une fille à bicyclette, avant d'être elle-même emmurée vivante dans un champignon géant, ce qui avait permis au garçon-chat et à sa copine de s'enfuir à dos de cerf blanc, juste avant qu'une troisième fille ne vienne à la rescousse de la fille-magicienne en dévorant le champignon géant. Ils dirent cependant qu'ils avaient vu Wandrille Villedieu s'enfuir avec une jeune fille "de type africain".
Voilà pour les limites.

Mais enfin, c'est complètement con, quelque soit l'historique, de rester verrouillées comme des biques sur une position qui n'a aucun sens.

L'aiguille des minutes bascula sur le douze, Wandrille ferma les yeux un instant.
Les rouvrit.
Rien, personne.
Comme absent à lui-même, il enfila son pyjama et s'allongea dans son lit.

Il n'avait pas reçu sa lettre de Poudlard.

Dans ce roman, les sorcières et Ronce d’Alambrin particulièrement, consomment un tas de cochonneries qui conduiraient direct des communs aux urgences les plus proches et dont ils ressortiraient, s’ils en ressortent, tout flagadas.
Il me semble donc important de préciser que si vous n’êtes pas immortel.le.s, il est déconseillé de consommer de la javel fraise, du Décap four en tartine, ou des croques au Cif à la place de la béchamel.

Sept jours plus tard, c’était le jour de ses onze ans. Ortie, ce matin-là, se mesura contre la plinthe de la véranda, allongée par terre : c’est là qu’on avait noté la taille de Ronce sous sa forme de crocodile (trois mètres soixante et un), et c’est là qu’elle put vérifier son intuition : elle avait grandi de onze centimètres en une semaine. Il n’y a pas d’explication, les sorcières font ce qu’elles veulent, et ces derniers jours, depuis le grésillement intérieur, elle sentait sa peau s’étirer comme un élastique ; tout son corps repoussait les bords.
Elle tentait de retenir ses espoirs mais quand même, dans son ventre clignotait une ampoule hésitante. Peut-être sa magie était-elle en train de s’éteindre définitivement, mais peut-être, peut-être ! était-elle en train de se rallumer. Elle ne dit rien à personne.