Little

Ce qu'il voyait n'était pas de la décrépitude, mais plutôt le lent retour des choses à leur état antérieur.

Les gens sont comme les champs et, si on ne s'en occupe pas, ils tombent en friche, c'est à dire qu'ils sont à l'abandon.

Ils sont tous sortis de la maison et se sont figés, d'un air gêné, mais la gêne n'était pas due à la mort de Little. C'était plutôt une question sur le sens que ça avait, une vie brève et muette comme la sienne.

Il est quelquefois difficile de comprendre ce que le monde cherche à vous dire. Ce que vous auriez dû remarquer depuis longtemps, qui est là devant vous, qui murmure votre nom, qui vous avertit.

A part des chênes et des pommiers, il y avait d'autres arbres, mais c'était des arbres de la ville, plantés par des gens de la ville, coincés entre les chemins et les avenues. Droits, touffus, ils délimitaient des périmètres, ils avaient été plantés là pour ça, ils n'avaient pas de vie à eux. Ils étaient élagués quand les gens pensaient qu'il fallait les élaguer.. admirés parce qu'ils faisaient ce qu'on leur avait dit de faire.