Le murmure du vent

De nos jours, les gens ne sont d'accord sur rien. Tout le monde est occupé à parler. Ils ont tous leur opinion.

C'est sans doute pour cela que je ne me suis jamais résolue à la jeter. Elle me rappelle cette manie qu'à la vie de vous réserver des surprises. Vous croyez que rien ne va plus, et tout à coup, on ne sait comment, vous vous trouvez au bon endroit.

Cette vieille maison en bois nichée au fond de la vallée servait souvent de refuge à Abby quand le temps se gâtait. C'était une merveilleuse construction très ancienne imprégnée d'histoire, hantée par les vies oubliées des familles de colons dont les voix avaient résonné entre ses murs de planches.

Daphné est stupéfaite chaque fois qu'elle voit une "onglerie" dans un centre commercial. Dans son esprit, ce n'est rien moins qu'un signe de décadence - les gens ne savent plus que faire de leur argent et n'ont plus de but dans la vie.

Toutefois, il y a dans son esprit un mur derrière lequel elle ne peut regarder , des lieux où elle ne peut aller de peur de ce que recèle sa mémoire .

Si Kevin est distant et détaché , c'est qu'il dépend de ce travail pour vivre .
C'est dur et déplaisant , mais pas pire que de bosser dans un abattoir .
Tant que les hommes mangeront de la viande , des animaux devront être mis à mort .
Pourquoi cela serait-il pire avec les kangourous ? Qu'importe si ce qui les tue est une balle ? Ils n'ont été ni rassemblés , ni enfermés , ni transportés , ni forcés à piétiner , affamés , assoiffés , avant d'être poussés dans des couloirs vers une mort certaine . Peut-être leur sort est-il plus enviable que celui des bestiaux destinés à la consommation . Le kangourou , lui , mène une vie libre jusqu'à l'instant où un coup de feu la lui enlève , sans qu'il ait le temps de s'en rendre compte , et sans douleur .

Elle se plaît à la bibliothèque et goûte au silence impersonnel qui y règne. Il y a presque quelque chose de religieux dans la façon dont les gens chuchotent et marchent sur la pointe des pieds pour ne pas déranger le mystérieux travail des petites cellules grises.

Et puis, elle se demande comment sortir son père de l’embarras, son père qui refuse le plus souvent de discuter de quoi que ce soit, son père qui sait si bien se cacher. Derrière les femmes ou l'alcool.
A la mort de Grace, il a émis de tels appels à l'aide que les femmes ont fondu sur lui tel un vol de cacatoès blancs sur les branches d'un grand eucalyptus.

Hier, elle est restée une heure au jardin à écouter les oiseaux : les cris des wattlebirds, des pies, des perruches. Elle les a regardés manger et voleter entre les buissons et les arbres - de minuscules troglodytes sautillants, des réveilleurs noirs déployant leurs ailes dans le ciel. Quant aux nuages, on aurait dit de fins écheveaux de coton se déplaçant sur un fond de satin bleu pâle.
Quel dommage qu'on ne puisse pas toujours être aussi présent au monde, se dit-elle, et qu'on ne puisse mettre en bouteille ces moments de lucidité comme du parfum.

Le passé ne peut renaître. Pourtant, il se rappelle à nous, non ? Les conséquences, les châtiments, les remords, les regrets : tout cela ne meurt jamais. Les tentacules de notre passé se glissent par on ne sait quelles circonvolutions jusqu'au coeur de notre présent, et plus loin encore, dans notre avenir. Et il est impossible de revenir en arrière.