La mère noire

Elle est un peu trop bousculée, pour sa petite existence, je m'en rends compte parfois. Déjà l'absence de sa mère, même si je crois qu'elle a dépassé ça, à force… Elle ne le montre pas trop, mais c'est sûr que ça lui pose de plus en plus de problèmes. Sa mère serait décédée, ça serait plus simple. Ça me fait du mal, pourtant, d'en arriver là et de penser de telles horreurs. Je fais tout mon possible mais ça ne va plus suffire. L'adolescence est là, tapie pas loin, et je vais en baver.

Ma mère, elle adorait cacher les trous de ses fringues en brodant des fleurs, en cousant des écussons, en faisant de la pub pour un groupe punk ou un violoniste ouzbek inconnu, pur style baba, je le sais, j'ai retrouvé quelques fringues qu'elle portait, mais maintenant, les filles, c'est genre bobo, tu parles d'un progrès, passer du baba au bobo, et, en plus, cerise sur le râteau, c'est rien moche, ça fait chômage, SDF, on se demande si ces connes, les genoux à l'air, ne viennent pas d'avoir un accident de trottinette…