Le maître des abeilles

Le troc ! Oui, le troc ! Voilà l'espoir du monde ! Plus de monnaie, plus de marchandise tierce, plus d'opération bancaire, tout ce saint-fourquin qui sont les moyens étatiques de contrôler et d'opprimer les hommes.

Alors que l'horloge de l'hôpital de la Salpêtrière sonnait trois heures du matin, Louis Châgniot, qui dormait seul dans le lit jadis conjugal, fut ébranlé par un grand bruit, semblable à un grondement sismique. Dans son sommeil, il assista à un éboulement prodigieux : c'était une maison, très ancienne, couverte de ces lauzes calcaires qu'en Bourgogne on appelle à tort des "laves", qui s'effondrait lentement, comme en un ralenti de cinéma, entraînant son pigeonnier carré situé à gauche de la façade et, à droite, une sorte de tourelle qui devait abriter l'escalier desservant l'étage et les greniers.
(incipit)

Dans la dernière voiture, quatre hommes silencieux mais qui n'avaient pas les yeux dans leurs poches ! Ah ! que non ! Ils avaient des papiers en main et regardaient. On aurait dit quatre de ces buses qui planent comme ça, l'air de rien, et voient une musaraigne à trois kilomètres.

Chaque fois qu'il prononçait le mot État, le Mage se mettait debout, faisait un salut militaire grotesque. Puis, levant l'index droit, il dit d'une voix de prédicateur : « Voilà ce que vous allez devenir, messieurs, si vous vous laissez manipuler par les collectivistes, les théoriciens, les savants... Bientôt on vous fabriquera des hommes dans des flacons, sur commande, spécialisés dans l'œuf et dûment conditionnés dès l'enfance... Déjà on retire à vos femmes leur rôle maternel, déjà on les contraint à des travaux cycliques et asexués, déjà on limite votre travail à un ou deux gestes, toujours les mêmes; déjà on vous abrutit par la drogue, la politique et la spécialisation pour que vous soyez mûrs et fin prêts pour la banalisation. »

C'est là que j'ai flairé que votre Progrès consistait de plus en plus à faire chèrement et difficilement les choses simples, faciles et bon marché. Je ne me trompais ; aujourd'hui, on en est à utiliser plus de trente millions de matériel spécialisé pour moissonner tant seulement douze hectares de céréales et on s'étonne de voir monter les prix de vente des produits qui ne peuvent jamais, d'ailleurs', rattraper leur prix de revient; Et on se plaint, et on gémit. Tout leur manque... le temps surtout, ce temps que, grâce à la machine, on devait gagner à beurnonsiaux !

La Nanne se souvint alors que le vieux curé consacrait ainsi à la communion avec presque les mêmes paroles, mais en latin, le pain et le vin et elle en fut soudain très inquiète. Ce curé en chandail et blue-jean, que l'on disait ancien officier de cavalerie et curé marginal, ne venait-il pas de leur faire commettre un sacrilège ? Une hérésie ? (...)
- Mossieu le Curé (...) Vous venez-t-y pas de nous donner la Communion à tous ?
- Bien sûr que si !
- Mais personne n'était confessé et le sergent-major, ce mécréant, a communié comme nous :
- Sans doute, mais Judas était lui-même à la table du jeudi saint et il a mangé le pain et bu le vin ,que je sache.

Le Mage, en toutes choses, travaillait à une vitesse prodigieuse.
Au moment où il fallut buter les pommes de terre, il décrocha du râtelier un instrument bizarre, qui était une pioche, certes, mais en quoi était-elle si différente ? Son manche, d’abord, était curieusement galbé et façonné. La lame semblait être normale et pourtant il y avait un quelque chose qui en faisait une pièce unique.
(p.120)

La nuit, ils la passèrent chacun au fond de ces lits qui jouaient aux quatre coins dans la grande salle voutée du tribunal, sous des courtines de toiles d'araignées. L'air était frais - un bon temps de fin de printemps pour Montfranc-le-Haut mais un froid sibérien pour les deux Parisiens, au plus bas de leur dégénérescence urbaine.
(p.73)

Comme chaque fois qu'il parlait de ses abeilles, Julien Bichot, le Mage Balthazar, n'avait plus le même regard ni la même voix. On aurait dit qu'il parlait de la Sainte Vierge aux Anges et ses mots n'étaient plus les mêmes.
(p.54)

Comme un sanglier blessé, Balthazar se rassembla en un tas et fonça droit sur le foutu contradicteur : "Mossieur l'ingénieur, un assemblage de carrés n'a aucune résistance à la poussée diagonale, vous devriez le savoir. L'assemblage d'hexagones est au contraire indéformable ! Quant aux autres polygones, allez donc les assembler, mossieur l'ingénieur."
(p.49)