Rose sous les bombes

Mon livre est une fiction, mais il est fondé sur les véritables souvenirs d’autres personnes. Au final, tout comme Rose, je fais de mon mieux pour accomplir la dernière volonté des véritables témoins, ceux qui sont allés au-devant de la mort en criant : « Dis-le au monde entier. » […]



Ce que j’aimerais enfoncer dans le crâne du lecteur, s’il y a bien une leçon à retenir, c’est que je n’ai pas inventé Ravensbrück. […] L’horrible et l’incroyable, les chambres à gaz, les expériences médicales, les 25 coups de fouet, faire tenir des cadavres debout pour que l’appel se déroule sans accroc, la saleté, les morsures de chiens… je n’ai rien inventé de tout cela. C’est véritablement arrivé à cent cinquante mille femmes. Et ce n’était qu’un seul camp. […]

C’était la 1ère fois que je réfléchissais à la Déclaration d’indépendance, et à ce que cela signifie de dire que la vie, la liberté et la recherche du bonheur sont des droits inaliénables. « Dis-le au monde entier. » J’ai essayé.

J'ai rencontré quatre réfugiés qui cheminaient ensemble : deux hommes échappés d'un camp de prisonniers allemand, et deux pilotes allemands abbatus essayant de retourner à leur base. Nous avons simplement échangé des cigarettes. Retire aux hommes leurs badges et leurs uniformes, et ils ne sont plus que des hommes.

mariage en temps de guerre ( de Rose Justice. Ce poème est trop sérieux pour l'appeler " mariée sous les bombes. ")

J'ai chercher ta Rose sur chaque visage, mort ou vivant. Mais ils sont tellement nombreux, et tous sont ravagés par la faim, le chagrin et la douleur, même les visages ennemies. Je te promet que, parfois, il est difficile de déterminer quels visage appartient à nos soi-disant ennemies

Elle avait discuté avec des femmes juives dans la tente, qui venaient d'Auschwitz.
-Ils tuaient des dizaines... des dizaines de milliers de gens chaque jour là-bas, l'été dernier, a lâché Karolina. DES DIZAINES DE MILLIERS ! Ils les gazaient et brûlaient les corps, ou bien... ils les enterraient les uns sur les autres quand les incinérateurs débordaient... Si Fischer ne m'avait pas infectée avec la gangrène sans raison, je n'aurais pas cru à ces nombres, moi non plus...

Si tu coupes l'hybride de la rose,
Le moignon noircit sous la greffe
Étend ses doigts fins sous la terre.
Il s'accroche à la vie, réseau
Des racines avides perçant la terre.
La première pousse, féroce et verte,
Un souple fouet de ronce furieuse
Dévore le sol et la lumière.
Tu l'arraches. Elle se faufile entre
Les dalles du chemin dans l'herbe haute,
Abritant un éperon dans
L'ombre du porche. D'une bêche en métal
Tu creuses et l'arrache de la terre
Tu la jettes vivante dans le feu.

JE LE DIRAI AU MONDE ENTIER.

Un espoir réaliste, non pour détruire tout
Le mal du monde, mais pour renouveler ses beautés.

Quatre forces doivent oeuvrer ensemble si vous souhaitez faire décoller quelque chose et le garder dans les airs. L'une de ces forces, c'est la portance.
La portance se produit lorsque la pression de l'air sous une aile est plus forte que celle de dessus. L'aile est alors poussée vers le haut. C'est ainsi que volent les oiseaux. C'est ainsi que vole un cert-volant, qui n'est en fait qu'une seule aile. C'est ainsi que volent les avions.
Mais les gens ont eux aussi besoin d'une portance. Ils ne vont nulle part, ne s'élèvent pas, n'atteignent pas de sommets, si personne ne les pousse.
Jétais exactementà ma place pour célébrer la victoire à Paris, en ce jour spécial, mais peut-être n'aurais-je pas ressenti la même chose sans la poussée que m'offraient mes amis Maddie et Bob, un soutien à un tournant important de ma vie.

Scrub d'Edna St. Vincent Millay :

If I grow bitterly
Like a gnarled and stunted tree
Bearing harshly of my youth
Puckered fruit that shears the mouth...

It is that wind too strong
Bent my back when I was young,
It is that I fear the rain
Lest it blister me again

(traduction)

Si je grandis pleine d'amertume,
Tel un arbre tordu dans la brume,
De toute ma jeunesse dépouillée
Fruit blessant la bouche abîmée...

C'est qu'un vent bien trop violent
A plié mon dos d'enfant
C'est que je crains fort la pluie
Ses nouvelles blessures sur ma vie.

1, 2, 3, soleil ! (de rose justice):

Un soupir, mes épaules se soulèvent.
Un mouvement. Pas de soupir. Un clin d’œil.
Je compterai combien de clins d’œils avant
Que l'ombre de la cheminée touche le mur.
Mais un clin d’œil et je m'endors. J'ai déjà fermer les yeux
Debout en rang, c'est trop dangereux.
Je regarderais le ciel.
Je compterais les corbeaux
Qui touchent le nuage derrière les arbres.

Seigneur ! Je vais pleurer.
Les ailes dans les branches de pin me rappellent
La liberté. Je ne ferai rien.

Je penserai à manger. Le pain, la viande,
Imaginant que, tout à l'heure,
J'aurai du ragoût de bœuf,
Avec de gros morceaux et des épices douces,
Comme celui de Mrs Kessler chez moi.

Seigneur ! Non, et non, et non, surtout pas
« Chez moi », ne pense pas à « chez moi » !
Ne pense pas à la maison.
Tout sauf ça. Je me jetterai
Sur la clôture électrique. J'agiterai mes orteils.

Je courrai au bout du rang
Et frapperai la jolie gardienne au chien

Je souris et serre le poing.

C'est terminé. Elle me voit bouger. Et je
Peux soupirer et pleurer.
Elle me fera compter.