Jack Gregson and the Stolen Sons

This volume is for the same reading kids, and with the same kid characters, as volume number one, but they have aged a little bit and are now rather teenagers. They have ingested and more or less digested modern physics, even some quantum physics, and for them the universe has become a multiverse or even a metaverse. You can go from one galaxy to the next, from one planet to the next in the normal universe of ours, or you can go up and down to other parallel vast and complex universes. In other words, this universe of ours is full of rabbit holes, the rabbit holes you can find with Alice in Wonderland, and crossing one leads you to another dimension of a multidimensional world. Of course, they call these rabbit holes just plain portals, but that is only for the sake of appearances that have to be saved, don't they, Ms. Bouquet? The teenagers have become realistic materialistic consumeristic addicts and they know everything about such physical theories. So, they go through the first portal in the attic of the Gregson's Estate, and they are in a world that is an enormous chaotic and very dangerous manga jungle with dangers everywhere, dangerous people everywhere else, and adventure everywhere further on down the road. Let's penetrate this world of perdition because it is a world that is devoted to destruction, that is destined to destruction, and the secret to surviving is to stick with the destructive objective of this deranged, disorderly, and dithyrambic jungle.

Then, Peter Wilson who, like all Peters in this world or the next, has the keys to all portals and controls who is going through and who is not, leads us into this wild equatorial rainforest of a delirious imagination that only teenagers can dominate and practice. Inflation is the main word, and any roundabout where four or five different exits would already be problematic, in this psychedelic nightmare, has at least one million known exits plus probably two or three more million that are just unknown, and you are of course vain enough to believe, like Jack, you can choose the proper gate, door or portal. Luckily, the author is there carefully watching. So, he gives them a map that is as clear as a moonless night during a snow blizzard, and a blue ball to guide them if they can follow the ball, and it seems they can't – but they are lucky enough to end up where the blue ball ended up before them. “Hello, there, gentlemen and only one lady, how do you do? Are you ready to tackle the final portal? I have been waiting for you for weeks here and was starting to believe you would or could never come.” Apparently, teenagers have no notion whatsoever of time and distance, of depth and height. So, the few feet between their rooms and the bathroom just next door can become a one-month-long adventure during which they will wear out at least three or four pairs of sneakers.

To make things even more complex, they all have all sorts of magic, black and white, red and blue, and all colors under the sun, when there is a sun shining any light on the planet where they manage to wreck their ship. So, what is real becomes imaginary. What is dreamlike becomes nightmarish. What is realistic becomes poetic and frightening. What is promising can cause your death with poison or interesting unchartered viruses or bacteria. And you have to manage at least four generations of people, from the grandparents to the misfit organisms that the grandchildren generate with their fingers and their witchery, because they are all witches and no real wizards, at least not the type of wizards who contain some wisdom in their skulls, and maybe their brains if their skulls contain any brain. Don't bother anyway for logic, teenagers can accept any illogical solution, or outcome because for them, what is important is not the logic of the outcome, but just the fact that they can come out of the trap in which they have managed to embed their vitals without any kind of care and caution.

So, it becomes funnier and funnier, and what is the big fight all about? Nothing very fascinating. A simple conflict between one Theorden who wants to destroy the whole multiverse with his Horde to impose his full and deep fascistic night that will contain and govern only dead people and the souls of all those who have died since the creation if there was a creation at the beginning. In other words, Theorden is bringing the second coming and the resurrection of all the dead since Methuselah, at least, as the conquering warriors of Theorden, the real and final Messiah, the Messiah of death and destruction. On the other hand, the Gregsons who are Gregsuns just the same, to play on this pair of two powerful male artifacts, the son and the sun, and if possible several of each, you end up in a narcissistic self-loathing and auto-disbanding incestuous environment where every one of the suns and every one of the sons are only trying to enjoy the latest magic they found in some washing-powder barrel in the supermarket, the famous Bonux that contains a Bonus, the latest magical gadget produced by a bored totally destructured overcooked potato that is used as a brain by Jack, and his cousins seem to use an overripe avocado as their own brains, and one avocado for both brains.

Then don't ask so many questions about who is Jack's father? Or who is Thrax? Or who is Shadow Man? They are the figments of a deranged and totally uncontrolled imagination, and the result is, without absolutely no artistic illustrations or comic strips, the latest volume of the One-Piece manga, volume one hundred, The Royal Fluid (the latest in France but rather old in Japan), that President Macron is reading in his office in the Elysées Palace. No comic strip I said. Right. The artists or artists are on strike. But all the other authors and creators are all in full swing. So, you have all the delirious onomatopes and other jumping episodes, the fortresses and the prisons, the wastelands and the wasted cities reduced to rubble, nothing to do with a certain Russian currency, but a lot to do with dirt, destroyed masonry, exploded stone and burned boards, beams; and the vermin that can survive in such a disaster, a tsunami of ill-will and malevolence, malicious destructive nihilism. And in this completely rotten – oh yes rotten – swamp of a playground, there is Jack Gregson or Gregsun, the way you prefer, flexing his fingers in the dilapidated dough of this previously living world, and trying to find some shooting bliss in the pleasure of being the only survivor that brings life back to the dumb humans and other beings in this cosmos who could not even protect themselves and ended up like larvae and maggots in the rich and reproductive self-regenerating womb of life. Don't ask where children are coming from. It is understood we all know that children just come into the story ready-made for use and abuse, overuse and misuse, and they will remain as long as their presence is needed, pleasurable, and interestingly profitable, till they disappear when no longer necessary for the progression of the tale. Like all authors, Peter Wilson is a genocidal character who with a Zdom! and a Dodom! sweep the plate clean and start serving a midnight banquet for the few he has brought back to life in the garden of the Gregson estate.

And it is ecological: all the entities that ended up dead have been turned into delicatessen for this story-telling finale of this second episode of the saga that has announced at the very end of the epilogue that there might be a third opus that might bring another modus vivendi in this mangaistic cosmos.

Dr. Jacques COULARDEAU

VERSION FRANÇAISE

Ce volume s'adresse aux mêmes enfants lecteurs, et avec les mêmes personnages enfants, que le volume numéro un, mais ils ont un peu vieilli et sont maintenant plutôt des adolescents. Ils ont ingéré et plus ou moins digéré la physique moderne, même un peu de physique quantique, et pour eux l'univers est devenu un multivers ou même un métavers. Vous pouvez aller d'une galaxie à l'autre, d'une planète à l'autre dans l'univers normal qui est le nôtre, ou vous pouvez monter et descendre dans d'autres univers parallèles, vastes et complexes. En d'autres termes, notre univers est rempli de trous de lapin, comme ceux d'Alice au Pays des Merveilles, et en traverser un vous conduit à une autre dimension d'un monde multidimensionnel. Bien sûr, ils appellent ces trous de lapin de simples portails ou portaux, mais c'est seulement pour sauver les apparences, n'est-ce pas, Mme Bouquet (Voir Keeping Up Appearances, une série anglaise dont le principal personnage est Mme Bouquet)? Les adolescents sont devenus des accros de la consommation matérialiste et réaliste sinon rationaliste, et ils savent tout de ces théories physiques. Ils franchissent donc le premier portail dans le grenier du domaine des Gregsons, et ils se retrouvent dans un monde qui est une énorme jungle chaotique et très dangereuse à la manga avec des dangers partout, des gens dangereux partout ailleurs, et de l'aventure partout plus loin. Pénétrons dans ce monde de perdition parce que c'est un monde qui est voué à la destruction, qui est destiné à la destruction, et le secret pour survivre est de s'en tenir à l'objectif destructeur de cette jungle détraquée, désordonnée et dithyrambique.

Ensuite, Peter Wilson qui, comme tous les Peters de ce monde ou du prochain, a les clés de tous les portails et contrôle qui passe et qui ne passe pas, nous entraîne dans cette forêt équatoriale sauvage d'une imagination délirante que seuls les adolescents peuvent dominer et pratiquer. L'inflation est le maître mot, et n'importe quel rond-point où quatre ou cinq sorties différentes seraient déjà problématiques, dans ce cauchemar psychédélique, chaque rond point ou salle de connexion a au moins un million de sorties connues plus probablement deux ou trois autres millions qui sont simplement inconnues, et vous êtes bien sûr assez vaniteux pour croire, comme Jack, que vous pouvez choisir la bonne porte, le bon portail ou le bon porche avec ou sans ventail. Heureusement, l'auteur est là et observe attentivement. Il leur donne donc une carte aussi claire qu'une nuit sans lune pendant un blizzard en forme de tempête de neige, et une boule bleue pour les guider s'ils peuvent suivre la boule, et il semble qu'ils ne le peuvent pas - mais ils ont la chance de se retrouver là où la boule bleue s'est arrêtée avant eux. « Bonjour, messieurs et seule dame, comment allez-vous ? Êtes-vous prêts à affronter le dernier portail ? Cela fait des semaines que je vous attends ici et je commençais à croire que vous ne viendriez jamais ou que vous ne pourriez jamais venir. » Apparemment, les adolescents n'ont aucune notion du temps et des distances, de la profondeur et de la hauteur. Ainsi, les quelques deux ou trois mètres qui séparent leur chambre des toilettes d'à côté peuvent devenir une aventure d'un mois au cours de laquelle ils useront au moins trois ou quatre paires de baskets.

Pour rendre les choses encore plus complexes, ils ont tous toutes sortes de magie, noire et blanche, rouge et bleue, et toutes les couleurs sous le soleil, quand il y a un soleil qui éclaire la planète où ils ont réussi à faire échouer leur vaisseau. Ainsi, ce qui est réel devient imaginaire. Ce qui est onirique devient cauchemardesque. Ce qui est réaliste devient poétique et effrayant. Ce qui est prometteur peut causer votre mort avec du poison ou d'intéressants virus ou bactéries inexplorés. Et vous devez gérer au moins quatre générations de personnes, des grands-parents aux organismes inadaptés que les petits-enfants génèrent avec leurs doigts et leur sorcellerie, parce qu'ils sont tous des sorcières mais pas de vrais sorciers, du moins pas le type de shamans qui contiennent un peu de sagesse dans leur crâne, et peut-être leur cerveau si leur crâne contient un cerveau. Ne vous souciez pas de la logique, les adolescents peuvent accepter n'importe quelle solution ou résultat illogique, car pour eux, l'important n'est pas la logique du résultat, mais simplement le fait de pouvoir sortir du piège dans lequel ils ont réussi à enfoncer leurs organes vitaux sans aucune précaution, décidemment à découvert.

Alors, ça devient de plus en plus drôle, et à quoi rime la grande bagarre ? Rien de très fascinant. Un simple conflit entre un certain Theorden qui veut détruire tout le multivers avec sa Horde pour imposer sa nuit fasciste complète et profonde qui ne contiendra et ne gouvernera que les morts et les âmes de tous ceux qui sont morts depuis la création s'il y a eu une création au début. En d'autres termes, Theorden apporte la seconde venue et la résurrection de tous les morts depuis Mathusalem, au moins, en tant que guerriers conquérants de Theorden, le vrai et dernier Messie, le Messie de la mort et de la destruction. de l'autre côté, les Gregsons qui sont tout de même des Gregsuns, à jouer sur cette paire de deux puissants artefacts masculins, le fils (son) et le soleil (sun), et si possible plusieurs de chaque, on se retrouve dans un milieu incestueux narcissique et autodestructeur où chacun des soleils et chacun des fils ne cherchent qu'à profiter de la dernière magie qu'ils ont trouvée dans un baril de lessive au supermarché, le fameux Bonux qui contient un Bonus, le dernier gadget magique produit par une pomme de terre trop cuite totalement déstructurée et ennuyeuse qui sert de cerveau à Jack, et ses cousins semblent utiliser un avocat trop mûr comme leurs propres cerveaux, et un seul avocat pour les deux cerveaux.

Alors ne posez pas tant de questions sur qui est le père de Jack ? Ou qui est Thrax ? Ou qui est Shadow Man ? Ce sont les fruits d'une imagination dérangée et totalement incontrôlée, et le résultat est, sans absolument aucune illustration de bande dessinée, similaire au dernier tome du manga One-Piece, le tome cent, « le Fluide Royal » (le dernier tome en France mais beaucoup plus ancien au Japon), que le président Macron est en train de lire dans son bureau du palais de l'Élysée. Pas de bande dessinée, ai-je dit. Exact. Les artistes ou dessinateurs sont en grève. Mais tous les autres auteurs et créateurs ont le vent en poupe. Alors, vous avez toutes les onomatopées délirantes et autres épisodes sautillants et scintillants de dynamite, les forteresses et les prisons, les terrains vagues et les villes délabrées réduites en décombres, rien à voir avec une certaine monnaie russe (flûte ,ça ne marche qu'en anglais), mais beaucoup à voir avec les plâtras, la maçonnerie détruite, la pierre éclatée et les planches, les poutres brûlées ; et la vermine qui peut survivre dans un tel désastre, un tsunami de malice et de malveillance, de nihilisme destructeur et malfaisant. Et dans ce marécage complètement pourri – oh oui pourri – d'une cour de récréation, il y a Jack Gregson ou Gregsun, comme vous préférez, qui malaxe ses doigts dans la pâte délabrée de ce monde autrefois vivant, et qui essaie de trouver une certaine félicité dans le plaisir d'être le seul survivant qui ramène la vie aux humains et aux autres êtres stupides de ce cosmos qui n'ont même pas pu se protéger et qui ont fini comme des larves et des asticots dans le ventre riche et reproductif de la vie. Ne demandez pas d'où viennent les enfants. Il est entendu que nous savons tous que les enfants arrivent dans l'histoire tout prêts à être utilisés et abusés, surutilisés et mal utilisés, et qu'ils resteront aussi longtemps que leur présence sera nécessaire, agréable et intéressante, jusqu'à ce qu'ils disparaissent lorsqu'ils ne seront plus nécessaires à la progression du récit. Comme tous les auteurs, Peter Wilson est un personnage génocidaire qui, avec un Zdom ! et un Dodom !, fait table rase et commence à servir un banquet de minuit pour les quelques personnes qu'il a ramenées à la vie dans le jardin de la propriété Gregson.

Et c'est écologique : toutes les entités qui finissaient mortes ont été transformées en charcuterie pour ce final scénaristique de ce deuxième épisode de la saga qui a annoncé en toute fin d'épilogue qu'il y aurait peut-être un troisième opus qui pourrait apporter un autre modus vivendi dans ce cosmos mangaïste, surtout qu'alors les enfants seront de grands ados et qu'ils auront découvert les plaisirs sans chemise et sans pantalon, comme dirait Rika Zarai.

Dr. Jacques COULARDEAU

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