Gabacho

Des blancs, des noirs, des jaunes, des roses, des imberbes, des grands, des petits. Ils sont là, à promener leurs toutous sur le chemin en ramassant leurs cochoncetés dans des sacs plastiques. Ou bien greffés à leurs iPods en train de faire leur footing du matin ou du soir, les oreilles menottées à des écouteurs qui servent de rempart à leur solitude; la musique, pour moi, c'est comme un bouclier, ça permet de naviguer sans que jamais on vienne t'emmerder. Y en a pléthore des gens comme ça, dans le parc.

A l'intérieur, le temps semble différent, comme taciturne, chargé de cette mélancolie dont s'encombrent les soupirs quand le bonheur a foutu le camp.

Avec des yeux au beurre noir, bien amochés, tout stratifiés comme ceux de ces saloperies de pandas. Des coquards. Des carreaux de dindon défoncé. Là-bas, dans mon village, ils diraient que j'ai les yeux en trou de pine,

- Dis-moi, Liborio, m’a demandé Naomi deux jours après avoir pris ‘Don Quichotte de la Manche’, ça veut dire quoi rhabdomancien, en abondance, panoptique, cestui-là, yard, lépreux, abside et pourboire ?
- Je veux bien t’expliquer, mais seulement si toi, tu me dis ce que veut dire googler, twitter, stalker, runner, linker, instagramer, whatsapper, parce que je capte que dalle !

« Tu sais à quoi ça ressemble la mer, banane ?
- C’est bleu.
- C’est bien plus que bleu, c’est comme un tremblement de terre blotti dans sa propre écume, blanche.
- Boss, pourquoi vous êtes pas devenu poète ?
- D’où tu sors ça, hein, mouche à merde ?
- Parce qu’y a des fois où je comprends que dalle à ce que vous racontez. »

Le soir commence à tomber à flots nuageux. Le soleil a déjà décliné et s’en va comme tous les jours, rebondissant, orange entre les cirrus. (…) Les gisquettes roulent du postérieur comme des bribes d’ombre expansives, minijupesques.

Et sans que je vois venir le truc, elle me serre contre elle, comme ça, fort comme un typhon, comme un tsunami nucléaire. Elle m'entoure de ses bras et plante sa tête dans mon cou. L'odeur de ses cheveux m'humidifie les ganglions. je croise mes bras autour d'elle et la perçoit tout entière. L'éternité s'arrête, apocalyptique; je sens que tout fuse autour de nous dans l'Univers, sauf elle et moi. Je sens que l'humus de la planète change de tonalité sous la lumière du crépuscule, que la Terre tourne comme une toupie, s'éveille, s'endort, s'endort, s'éveille, qu'en un clin d’œil, la boucle est bouclée. j'ai l'impression que tout défile en accéléré autour de nous deux, enlacés, accroupis, hors du temps, cachés derrière des voitures au milieu de ce monde pourri.

J'en chiais sang et eau, parce que lire, bordel, ça fait mal aux yeux au début, mais petit à petit l'âme se fait contaminer. Le soir j'embarquais de petits livres encore chastes sur ma mezzanine et le matin, je les redescendais dépucelés. (...)
C'est que le Boss, il aimait ses livres, à chaque fois qu'il vendait un bouquin, il avait l'impression de vendre son âme. (p. 19)

Ca fait longtemps que je me suis fait la remarque que les fils à papa, ils se tiennent toujours droits comme des i ; nous autres, paumés, crevards, guignols ou mectons, on marche tous comme des singes, comme si on avait pas été touchés par l'évolution. On dirait qu'on se sent inférieur et que si on se tient le dos courbé, c'est à cause de notre queue rose de mandrill. Comme si on était déjà battus d'avance, que c'était une clause divine, charonique, une saloperie de destin irréversible.

"Serre les dents et que Dieu ait pitié de ton âme, you know!"
J'acquiesce, parce qu'il y a rien d'autre à faire de toute façon dans ce monde de merde à part accepter, dire oui à tout, jusqu'à ce que le non arrive comme une envie de chier.