Agatha Christie

- Je sais apprécier un bon roman policier. Mais, voyez-vous, ils commencent toujours par le mauvais bout! Ils commencent par le meurtre. Or le meurtre n'est jamais que la fin. L'histoire débute bien avant ça -des années plus tôt, parfois- avec les mille et une causes et la longue suite d'événements qui font que des individus donnés sont présents un jour donné, à une heure donnée, dans un endroit donné.(...) L'heure zéro...

Embarquer dans un train à cinq heures du matin constitue le comble de l'incommodité. L'aurore ne se lèverait pas avant deux bonnes heures. Ressentant les effets d'une nuit de sommeil inachevée, mais satisfait d'avoir mené à bien une mission délicate, Mr. Poirot se roula en boule dans un coin et s'endormit.

En état de révolte, on accomplit aisément des choses que d'ordinaire on ne tenterait même pas.

Une île, ça avait quelque chose de magique ; le mot seul frappait l'imagination. On perdait contact avec son univers quotidien - une île, c'était un monde en soi. Un monde dont on risquait parfois - qui sait ? - de ne jamais revenir.

Le seul mot "île" possède une vertu magique et évoque en votre esprit toutes sortes de fantaisies. En y abordant, on perd tout contact avec le reste de l'univers. Une île représente à elle toute seule tout un monde! Un monde d'où, peut-être, on ne revient jamais.

On me retrouvera allongé sur mon lit, tué d’une balle dans le front, conformément aux notes laissées par mes compagnons d’infortune. D’ici que l’on procède à l’autopsie de nos cadavres, il sera impossible de déterminer avec exactitude l’heure de notre mort. Quand la mer se calmera, des hommes viendront de la côte avec leurs bateaux. Dix cadavres et un problème insoluble, voilà ce qu’ils trouveront sur l’île du Nègre.

- Les gens ont en général beaucoup trop peur des responsabilités. Ils abrégeraient les souffrances d'un chien malade. Pourquoi pas celles d'un humain?
- [...]
- Moi, je ne le ferais pas. On ne peut pas permettre aux gens de décider de la vie ou de la mort.

Et pour vous, une femme est quelqu'un qui grimpe sur une chaise en poussant des cris des qu'elle aperçoit une souris ? Vous sortez tout droit du paléolithique, vous !

Regardez la lune, là-haut. Vous la voyez clairement, n'est-ce pas? Elle est bien là? Mais que le soleil vienne à briller, vous ne la verriez plus du tout. Eh bien, c'est un peu ce qui est arrivé. J'étais la lune... Quand le soleil est apparu, Simon a été ébloui. Il ne me voyait plus. Il ne voyait que le soleil... Que Linnet.

Ces montages financiers sont tous les mêmes : un chewing-gum dont on ne peut pas se dépêtrer, un chapelet de couleuvres qui se bouffent la queue ! Sociétés, holdings et j'en passe... c'est à vous flanquer le tournis !

Je ne discute pas avec les hommes obstinés. J'agis malgré eux.

- Vous prétendez que ma fille vous a épousé pour votre titre et votre rang ?
Ketterring eut un rire sans joie.
- Vous ne pensez tout de même pas que nous avons fait un mariage d'amour ?

Hercule Poirot faisait de vagues gestes pour se débarasser de cette nuée de mouches humaines. Rosalie, elle, doublait le pas pour tenter de se dégager, comme un somnambule.

Le gringalet suivit des yeux la rolls.
_ Je trouve pas ça normal, une telle allure ! L'argent plus la beauté, c'est trop à la fois. Une fille aussi riche, elle a pas le droit d'être belle, en plus ! Parce qu'elle est belle... Cette fille, elle a tout. Y a pas de justice.

- J'ai le souvenir d'une gentille fille, poursuivit lady Tamplin, tranquille et réservée, pas spécialement belle, et qui ne cherche pas à mettre le grappin sur les hommes.
- Elle ne se jettera pas sur Loulou [ ton mari ], alors.
- Loulou ne ferait jamais... commença lady Tamplin.
- Non, dit Lennox [ la fille], je ne pense pas. Il sait trop bien de quel côté sa tartine est beurrée.

- Je m'appelle Hercule Poirot.
- Hercule Poirot ? balbutia le commissaire. Le vrai ?
- Lui-même.

C'est en Egypte, vers la fin de la guerre, que je fis la connaissance de Sophia Leonidès. Elle occupait là-bas un poste assez important dans les bureaux du Foreign Office et je n'eus d'abord avec elle que des relations de service. Je ne tardai pas à me rendre compte des qualités éminentes qui l'avaient portée, en dépit de sa jeunesse - elle avait juste vingt-deux ans - à un poste où les responsabilités ne manquaient pas.
Fort agréable à regarder, elle était aussi très intelligente, avec un sens de l'humour qui m'enchantait. Nous nous liâmes d'amitié. C’était une jeune personne avec qui l'on avait plaisir à parler et nous aimions beaucoup sortir ensemble pour dîner et, à l'occasion, pour danser.
Tout cela, je le savais. C'est seulement lorsque, les hostilités terminées en Europe, je fus muté en Extreme-Orient que je découvris le reste, à savoir que j'aimais Sophia et que je désirais qu'elle devînt ma femme.

C'est plus facile à croire que la vérité !

- [...] Mais je n'y comprends rien !... Vraiment rien du tout !... [...] J'en ai la tête qui tourne !... Dites quelque chose, mon cher ami, je vous en conjure !... Montrez-moi comment l'impossible peut bien être possible !...
- Que voilà une excellente formule, répondit Poirot. L'impossible ne peut évidemment pas s'être produit. Cela veut dire, par conséquent, que l'impossible est possible en dépit des apparences.

Laide comme les sept péchés capitaux, ajouta M. Bouc, mais vous avouerez qu’elle a de l’allure.