Anthony Eglin

La veille au soir, Alex et elle avaient tenté de persuader Nell de rester encore quelques jours, mais elle insistait pour rentrer chez elle.

- Les invités, avait-elle proclamé, c'est comme le poisson. Pendant deux ou trois jours, c'est très bon, mais ensuite, cela commence à sentir.

Il alla se doucher dans une étroite cabine qui avait dû valoir à celui qui l'avait conçue un prix spécial d'économie d'espace.

Après leurs propres et précieux jardins - ainsi, peut-être, que ceux de certains autres - il est un cadre qui met à coup sûr les vrais amateurs dans l'état de douce euphorie où se trouvait présentement Kate : c'est celui d'une pépinière, d'une vraie. Pas l'un de ces supermarchés pour plantes et instruments de jardinage, avec parcs de stationnement de la taille d'une piste pour Boeing et éclairage fluorescent.

Une assemblée de corbeaux. Qui avait inventé ce terme ?
Une volée de moineaux, une compagnie de perdreaux...Un vol de gerfauts
Un vol de gerfauts. C'était à celui-là, décida-t-elle, qu'allait sa préférence. Il y avait, bien sûr, une réminiscence poétique à la clé.

Le caviar est l'enfant de l'esturgeon.
Louons, louons l'esturgeon
D'avoir de tels rejetons...

C'est effarant quand on y pense, dit-il. Renoncer à une telle masse d'argent... C'est un peu comme si on gagnait à la loterie et on perdait le billet.

Bien que grand et mince, il donnait une impression de puissance physique. Et sa minceur même suggérait une discipline de fer en ce qui concernait toutes habitudes et tous régimes pouvant conduire les hommes de son âge au bedon, à l'oeuf colonial, au durillon de comptoir et aux bajoues offenssantes.

proverbe chinois : « La vie commence le jour où l’on entreprend de créer un jardin. »

Hollande, 1944

En ce petit matin de septembre, le sergent était assis dos voûté sur un matelas crasseux dans les décombres de ce qui, une semaine plus tôt, était une belle maison hollandaise de deux étages. Éventrée par les chars allemands et les tirs de mortier, ce n'était plus à présent qu'un amas de briques noircies et de bouts de bois.
Il fouilla dans sa poche de tunique pour trouver son paquet écrasé de Woodbines. «Bon sang», marmonna-t-il. Il ne lui restait que trois cigarettes - les dernières. Il en prit une, la redressa et l'alluma d'une main tremblante.
Ça faisait plus d'une semaine qu'il ne s'était pas regardé dans un miroir, mais il n'avait pas besoin de ça pour savoir qu'il sentait mauvais. Vivre d'adrénaline, de peur et de pas grand-chose d'autre peut avoir cet effet. Après sept jours et sept nuits de combats acharnés, maison par maison, plus de la moitié des hommes de sa compagnie étaient morts ou avaient été blessés lors de la contre-attaque impitoyable d'une Panzer-Division allemande.
Le massacre avait émoussé ses sens. Tout dans cet univers horrifiant était assourdi, comme enveloppé d'un cocon. Tout, sauf la vérité - la vérité que les hommes n'évoquaient jamais entre eux. Mais les visages creusés et les yeux cerclés de poussière ne pouvaient dissimuler ce qu'ils savaient tous - la fin était proche.
Il frissonna et serra le col de sa capote maculée de boue autour de son cou, tira une longue bouffée sur sa cigarette. Il lança un regard absent à travers le rideau de dentelle qui pendait devant le trou de la vitre. Le ciel gris tournait à l'or pâle : un soleil anémique se levait sur les ruines de la bourgade de Kleinelangstraat.

Dale Carnegie : « Nous rêvons tous de quelque roseraie magique au-delà de l’horizon- au lieu de profiter des roses qui s’épanouissent aujourd’hui sous nos fenêtres. »