Elizabeth Macneal

"Cueillez dès à présent les roses de la vie,
Car le temps jamais ne suspend son vol
Et cette fleur qui aujourd'hui s'épanouit
Dès demain sera flétrie."

Robert Herrick
"Aux vierges, pour profiter du temps présent",
extrait du recueil Hespérides (1648)

Elle a dessiné chaque pétale, chaque tige. Maintenant, elle doit ajouter des couleurs, insuffler la vie avec chaque coup de pinceau.

"Elle songe au visage de Louis quand il pose pour elle, à la pureté enfantine de ses traits, à ses cheveux sombres et bouclés - elle devrait ajouter une pointe d'émeraude sur sa palette."

"La liberté est une chose précieuse."

…Mais je veux qu'on me prenne au sérieux en tant que peintre. Crois-tu qu'une femme puisse l'être ?
- Eh bien, tu as toutes les chances de ton côté, car tu as du talent.

Parfois, j'ai du mal à croire que nous allons mourir. Et que, après ma mort, le monde continuera de tourner comme il l'a toujours fait. (…) Quand ma mère est morte - c'est stupide, je le sais -, je me rappelle avoir été surpris de voir le soleil se lever quelques heures plus tard. Il m'aurait semblé plus naturel que tout s'arrête, que le soleil cesse de briller, puisqu'elle n'était plus là pour le voir.

"_Venez. Je ne supporte plus d'être enfermé ici. Allons nous promener !
Elle rit.
_Etes-vous devenu fou ?
_J'ai toute raison de le craindre. Et je souffre d'une maladie grave.
_Sans espoir de guérison ?
_L'apothicaire m'a assuré, répond-il après avoir croisé le regard hautain de la bonne dans le hall d'entrée, que mon unique chance de rémission réside dans la fréquentation d'une amie attentionnée."

Je suis ici, maintenant, pense-t-elle, et Louis est ici , maintenant. Tout est parfait. Ou parfaitement imparfait. Elle est parfaitement perdue.

Tous ces êtres humains, avec leurs soucis, leurs joies, leurs amours, leurs frustrations, leurs larmes, leurs rêves et leurs rires, ne sont-ils pas glorieusement semblables?

"De près, la reine n'est qu'un leurre. Une ville comédie, un artifice, comme les faux cheveux roux de la fille de St Giles. Or Silas ne supporte pas la fausseté : c'est le pire défaut qui soit."

"La solitude est une calamité. Il a toujours prétendu le contraire - quand on n'a pas le choix, à quoi bon regretter ce que le destin nous impose ? Mais le silence qui règne dans sa boutique, la place froide et vide à côté de lui sous les draps, les récits qu'il se fait à lui-même, faute d'interlocuteur, le va-et-vient lancinant de ses pensées - tout cela l'a laissé exsangue."

Silas a oublié Iris. Voilà ce qu'il se dit chaque matin en se réveillant.

"Une odeur de friture lui envahit les narines. Et toutes les odeurs de Londres avec elle : humidité froide de la Tamise, fumée de pipe, feu de bois, légumes pourris, pommes sures. Et tant d'autres encore ! Les tas de cendres qui jonchent le trottoir et se soulèvent sous la brise, légers et volatils ; la poussière qui monte du Strand, entraînée sous les roues des voitures. Un soleil radieux danse entre les immeubles. C'est splendide. Et c'est à elle. Pour elle. Un instant d'éternité."

"Pourquoi de tels mécanismes occupent-ils une si grande place dans l'exposition ? Ils témoignent des progrès de l'industrialisation, certes - mais peut-on parler de progrès quand ils ne produisent que des tombereaux de journaux identiques, de porcelaine frappée des mêmes blasons, de bobines de coton rigoureusement semblables, aussi nets et symétriques soient-ils ? Si c'est là l'ère moderne dont on leur rebat les oreilles, Silas refuse d'y participer. Au moins, se rassure-t-il, une machine ne maîtrisera jamais les ficelles de son métier : comment un bras articulé pourrait-il éviscérer, coudre, articuler ou empailler un animal ?"

" Pouvez-vous me montrer comment utiliser la peinture à l'huile ?
- Avant de marcher, apprenez d'abord à ramper...

Nell se rappelle ce jour au marché avec son frère et son père, la façon dont certaines personnes se tenaient à l'écart, comme si elle représentait un danger. Avaient-ils pu croire que ses taches étaient la marque d'un mal tapi en elle ? Elle n'était alors qu'une enfant d'à peine 4 ans. Quel pouvoir aurait-elle pu exercer sur eux, quel mal aurait-elle pu bien pu leur faire ?

Elle ouvre la bouche et incline la tête en arrière. Un flocon de neige vient se poser doucement sur sa langue.

"Lorsqu'il s'en va, emportant la lampe avec lui, les ténèbres envahissent la cave. Des ténèbres si profondes, si denses, qu'elle demeure pantelante, au bord de l'asphyxie. Il n'existe pas de pigment assez sombre, pas de pinceau assez épais pour peindre de telles ténèbres."

"Elle enfonce ses doigts dans ses paumes. Cesse de pleurer, s'exhorte-t-elle. Au lieu de s'apitoyer sur son sort, elle doit faire tout son possible pour survivre. Y compris manger et boire dans les mains de son ravisseur. L'essentiel est de rester en vie."

" Ce cimetière sera bientôt rempli d'hommes qui se croyaient indispensables."