Howard Fast

Les émigrants n'avaient pas du tout conscience du rôle qu'ils jouaient. Ils ne rêvaient pas l'histoire, ils ne se voyaient pas comme appartenant à l'histoire. Ils participaient à une certaine mythologie du pays où ils allaient, mais de la réalité de ce pays, ils ne connaissaient pas grand chose. La misère les absorbait. La nausée aussi. Et l'angoisse qui leur serrait le ventre.

Une arme est pourtant une chose anormale, M. Morgan. Un instrument de meurtre. Nous ne la considérons plus ainsi, parce que l'arme est devenue le symbole du monde où nous vivons.

L'un prétendait que, tôt ou tard, il y aurait trop d'hommes sur la terre; un autre disait que nous finirions par nous massacrer mutuellement, et la bombe atomique rendait cette prédiction très plausible.

Qu'est-ce que l'humanité? A-t-elle la moindre signification, n'est-ce pas un simple accident de la nature, un bouleversement de la structure moléculaire? Je sais que tous, vous vous êtes posé la même question. Qui sommes-nous? A quoi sommes-nous destinés? Quelle est notre raison d'être?

La Route de la Liberté : Il sagit d'une intrigue tirée d'un roman de 1944 de Howard Fast's sur un ancien esclave qui est élu au Sénat des États-Unis tout en combattant les autres esclaves et les métayers blancs qui avaient tendance a garder les terres pour eux.

Quatre heures du matin. Je suis réveillé, sans espoir de me rendormir à cette heure maladive de la nuit qui finit.

Le vieux chef laissa lentement retomber ses mains. Son visage couleur de terre se creusa d'un sourire mi de pitié, mi de regret. Nu jusqu'à la ceinture, sans armes, il se présentait à cheval devant l'impartial jugement de I’Histoire. Il appartenait au passé, à un passé mort qui ne revivrait jamais plus, et il le savait. Deux siècles de guerres cruelles et sanguinaires entre Peaux-Rouges et Blancs atteignaient, semblait-il, leur point culminant dans ce face-à-face des deux antagonistes : le capitaine Murray, vêtu de la poussiéreuse tenue bleue, et le vieux chef cheyenne, demi nu. Pourtant Murray n'éprouvait rien d'autre qu’une sombre colère – colère qui englobait sa propre personne, Little Wolf, ses hommes et toutes les forces qui l’avaient conduit pendant ces deux jours de poursuite folle. (p. 73)

Les années passent. Et l’on oublie que chaque âme humaine est prisonnière d’elle-même. Notre vision du monde est fonction du rayon de lumière qui joue sur nos pupilles et quand nos yeux se ferment tout est fini, révolu en ce qui nous concerne. Un homme peut être flic, millionnaire, métallurgiste ou clochard : il est quand même prisonnier de ce qu’il a fait de sa vie. Les gens courageux n’existent pas ! Le courage ? Une utopie ! Nous sommes tous dévorés, rongés d’anxiété. A chacun de nous sa plaie secrète.

Et au bout de ces vingt-neuf années, notre terre n’était plus qu’un seul complexe de production consacré au progrès et au bonheur, si je peux m’exprimer ainsi, de l’humanité tout entière. […] L’ère de la raison commençait, l’ère de la production pour le bien de tous, la production pour la vie, sous le code unique de l’Homme.

Je suppose que la plupart des hommes ne prennent que lentement conscience qu'ils n'atteindront jamais leur but. Nous vivons dans une société où règne l'opulence, où ce but est la richesse. Certains appellent cela la sécurité, mais vous pouvez posséder un siècle de sécurité enfoui dans votre cave ou votre coffre sans pour autant jouir d'un certain statut, non celui qui accompagne manteau de vison, diamants, titres, propriété somptueuse, mais le bonheur qui n'est plus à la mode dans les conversations.

Quatre vaches blanches barraient le chemin à leur jeep et les observaient d'un ceil stupide. Derrière eux, la file des véhicules s'allongeait. Le caporal Baxter appuya sur le klaxon et les Sikhs qui suivaient au volant de leurs taxis se joignirent au chœur jusqu'à ce que la rue entière ne fût plus qu'une clameur vibrante.

Le vol, par contre, avait ses moments de jubilation, même s'ils étaient épisodiques.

... qui d'entre nous peut dire de quoi est capable le cerveau et l'âme d'un être humain ? Le meurtre est un terrible aboutissement. C'est le spectre, le monstre, tapi, partout où vivent des être humains.

- Zen... Comment dit-on déjà ? "Ceux qui savent, ne parlent pas. Ceux qui parlent, ne savent pas". Etes-vous d'accord ?

Je ne suis qu'un domestique. Je suis pauvre et dois accepter le travail que l'on m'offre pour gagner mon bol de riz. Mais je sais quand même faire preuve de jugement.

Etre inspecteur de police à Beverly Hills, c'est un peu comme représenter les Nations unies dans un petit pays ayant nouvellement accédé à l'indépendance. Cela demande du tact, beaucoup de jugement, un grand contrôle de soi et surtout une extrême courtoisie.

A Los Angeles, il y a tout ce qu'il y a dans toutes les grandes villes du monde ; à Beverly Hills, il n'y a que des propriétés, beaucoup d'argent et quelques personnes pour profiter du tout.

Comme toutes les femmes supérieures, elle invente perpétuellement des façons puériles de me persuader que je suis plus intelligent qu'elle.

 Nous évoquions ce monde d'autrefois nimbé de la clarté rose de l'espoir et de notre fraîcheur d'âme ; mais je pense qu'il en est ainsi de tous les souvenirs et que chaque génération les revoit baignés de cette même lumière.

Gonzalez ne put résister à l’envie de déclarer :
- Je crois !
– Ce faisant, il lança un regard belliqueux à Rothschild qui se contenta de hausser les épaules
– Peut-être, poursuivit Gonzalez avec colère, ignorez-vous qu’une jeune femme comme celle-ci n’a qu’à sortir pour louer un pistolet ? Aussi simple que ça ! On loue un tueur comme on louerait un taxi. Eh bien, je vous déclare, moi, dans votre vielle pourrie, c’est possible.