Jean-Pierre Croquet

- D'ailleurs, seuls les gens superficiels ne jugent pas sur les apparences, n'est-ce-pas, Mr Holmes ?
- Elles peuvent aussi se révéler trompeuses Mr Wilde, surtout dans un théâtre où tout est illusion...

La seule malédiction que je connaissance, Watson, est celle du crime et elle pèse sur l'humanité depuis la nuit des temps.

Mickledore, joyeuses fêtes,
Couche-toi et que ton sommeil s'arrête.
Joyeux Noël, sonne le glas,
Mort, aSsassiné, parti dans l'au-delà.

Ce triste matin de Noël, (.) C'est le glas qui m'a réveillé, il emplissait les salles de son sinistre écho. »
Viviane Moore,
Le Gisant de Dorchester Abbey

- J'espérais trouver en France une énigme à ma mesure... et je n'ai eu à m'occuper que d'un assassin de deuxième ordre.
- Qui a quand même fait huit victimes, ce n'est pas rien !
- La quantité importe peu. Le problème était médiocre.

Je livrai un combat mortel avec moi-même: Dieu et Satan se disputèrent mon âme pendant trois heures. C'est Dieu qui vainquit, mais-il me reste un doute-lequel des deux était Dieu ?

C'était la veille de Noël et, comme il fallait s'y attendre, Kelly Jane Davidson ne parvenait pas à s'endormir. Elle ne tenait pourtant pas à rester réveillée. Ce n'était pas comme si elle avait encore cru au Père Noël et espérait le surprendre en train de se glisser par la cheminée jusqu'au chauffage à gaz de la salle de séjour qui imitait les rougeoiements d'un feu de charbon. Après tout, elle allait bientôt avoir huit ans.

Une fois qu'on a éliminé l'impossible, la solution qui reste, aussi improbable soit-elle, est forcément la bonne;

C’était une femme de taille particulièrement haute, en grand deuil, et qui se tenait debout si près de la porte que son visage touchait presque la vitre. Le haut de sa silhouette était soigneusement emmitouflé dans un châle noir, comme pour la dissimuler ; et son visage était recouvert d’un épais voile noir.

Dans les escaliers, l’impression était si effroyable que je devais me mordre les lèvres jusqu’au sang pour m’empêcher de les dévaler. Mais si j’avais cédé à cette tentation, je serais devenue folle. Il y avait toujours quelque chose derrière moi – comme il l’avait décrit, exactement –, quelque chose que l’on était toujours sur le point de voir. Et un bruit que l’on était toujours sur le point d’entendre.

- Cette histoire - passionnante au demeurant - m'a ouvert l'appétit. Si nous passions au wagon-restaurant ?... Le train arrive dans moins de deux heures, et rien n'est plus mauvais que de naviguer le ventre vide.
- Cher Watson ! Je vois que vous n'êtes jamais à court d'arguments quand il s'agit de manger !
- Vous avez tort de plaisanter. Ce que je vous dis, Holmes, est médical. Strictement MÉDICAL !

Ainsi, vous, Watson, vous auriez levé une affaire... après tout, les oies ont bien sauvé le Capitole !

Noël et le meurtre sont habituellement à des années-lumière l'un de l'autre. Mais ce Noël-là, le sénateur Brooks U. Banner trouva l'incroyable crime de Falconridge dans l'énorme chaussette qu'il avait accrochée à sa cheminée. ("Sérénade pour un tueur", de Joseph Commings)

Cependant, pour passer de la tradition orale à l'expression écrite, il faudra attendre Charles Dickens, et ce pour deux raisons. Il fallait d'abord, et ce fut l'un des combats du grand écrivain victorien, restaurer la fête de Noël "mise sous l'éteignoir par des siècle de puritanisme". Ce mouvement religieux - issu du calvinisme dont procède l’Église presbytérienne - entendait en effet purifier l’Église d'Angleterre du catholicisme en bannissant, dès 1644, la fête de la Nativité du calendrier liturgique. Au travers des magazines qu'il dirigeait, Dickens milita pour réhabiliter la célébration de Noël. En hissant le 25 décembre au rang du "meilleur des bons jours de l'année", il fit de cette fête celle de la famille, de la réconciliation et des bons sentiments.

La Kabbala denudata… C’est un grimoire de magie noire, monsieur l’inspecteur. Il y a des gens qui tueraient père et mère pour le posséder.

La mode des jupes longues et étroites les obligeait à faire de petits pas précipités qui agitaient leur joli corps de partout. Charmé par cette vision, le jeune homme paraissait faire sien le mot de Samuel Johnson : « Qui n’aime plus Londres, n’aime plus la vie. »

Son regard de prédateur était adouci par des cils très longs.
Ce dandy n’est pas journaliste, songea l’inspecteur. Peut-être l’un de ces riches oisifs qui se délectent des faits divers sanglants en toute perversion ?

Allez-y, gent masculine ! Je les connais vos slogans et vos réflexions de mâles bornés : « La politique n’est pas une affaire de jupon », « Les femmes ne seront jamais des hommes », « Si les femmes en avaient, ça se saurait »…

Vivre en reclus sur la terre des Gaëls ne m’empêche pas de rester en contact avec le monde des vivants… Et aussi celui des morts, comme vous devez vous en douter… À propos de morts, j’ai appris le décès de lord Halifax, cet ennuyeux politicien et franc-maçon risible qui n’avait pour toute qualité que de collectionner les livres de magie, comme d’autres accumulent les vieilles pièces de monnaie, les armures ou les boutons d’uniformes militaires.

S’il se moquait bien des simagrées des mystagogues, restait insensible au spiritualisme et ne croyait pas au surnaturel, il savait se montrer convaincant auprès de ses dupes, pratiquant avec aisance le jeu de l’adepte qui « en dit peu » et qui laisse entendre qu’il « en sait beaucoup ». C’était chose facile car, venant en réaction contre le scientisme triomphant de ce début de XXe siècle, l’ésotérisme suscitait partout un vif engouement.