John Kennedy Toole

- Les gosses qui passent dans cette émission devraient tous être gazés, déclara Ignatius, pénétrant en chemise de nuit dans la cuisine.

L’agent de police Mancuso était tout heureux de remonter St. Charles Avenue à motocyclette. Au commissariat, il en avait emprunté une grosse, bruyante, qui n’était que chrome étincelant sur fond bleu layette. Il suffisait d’enfoncer un bouton pour la voir se transformer en billard électrique, constellé de lumières blanches et rouges, clignotantes, éclatantes, éblouissantes. Quant à la sirène, sextuple hurlement cacophonique de loups en folie, elle suffisait à terroriser tous les individus suspects à un kilomètre à la ronde, à les chasser vers leur tanière, la colique aux tripes. L’amour de l’agent Mancuso pour la motocyclette était aussi intense que platonique.

ça me mettait en rage de voir quequ' un se conduire comme si j' étais à plaindre, demander sans arrêt comment j' allais, me préparer des petites gâteries, me parler comme si j' étais un bébé, faire des yeux compatissants à chaque fois qu' elle me regardait. (p196)

"Ce n'est pas parce qu'ils sont nombreux à avoir tort, qu'ils ont raison!"

— Tu racontes vraiment n’importe quoi !

— Moi ? Mais, sociologiquement parlant, l’incident est parfaitement plausible ! La faute en incombe à notre société. Le jeune homme, affolé par les programmes d’une télévision hautement suggestive et par la lecture de divers périodiques lascifs, ne fréquentait, selon toute apparence, qu’auprès d’adolescentes soucieuses des conventions qui refusèrent de participer aux jeux sexuels de son imagination débridée. Ses désirs physiques frustrés trouvèrent à s’assouvir à travers la sublimation alimentaire. J’ai malheureusement été la victime finale de ce processus. Mais nous pouvons remercier Dieu que cet enfant eût choisi cette sublimation alimentaire de préférence à toute autre. Sinon, j’eusse risqué d’être violé dans Carondelet Street !

Il conviendrait d'empaler cette jeune ribaude libérale sur le membre d'un étalon de taille particulièrement avantageuse, marmotta Ignatius plein de fureur.

Ignatus entreprit de boiter autour de M. Clyde pour illustrer sa déclaration, traînant ses semi- bottillons sur le béton huileux.
- Arrêtez ça, gros saligaud, vous êtes pas plus infirme que moi!
- Pas tout à fait invalide pour le moment, c'est encore vrai. Toutefois, une diversité de petits os et de ligaments agitent le drapeau blanc de la reddition. Mon organisme tout entier semble concocter une espèce de trêve momentanée.
Mon système digestif a pratiquement cessé de fonctionner. Quelque tissu aura crû par-dessus mon anneau pylorique, le scellant à jamais.
-Je vous mets dans le quartier français.
- Quoi ? tonna Ignatius. Croyez-vous que j'accepte jamais d'aller faire le péripatéticien dans ce repaire de tous les vices ? Non, je crains que cela soit hors de question. Ma psyché tomberait en miettes dans cette atmosphère.
(. . . )
- C'est ça ou rien, espèce de gros cochon. A prendre ou à laisser. C'est votre dernière chance.
La cicatrice de M. Clyde blanchit derechef.
- Ma dernière chance, vraiment ? Bah, de toute manière. je vous en prie, ne faites pas une nouvelle crise d'épilepsie. Vous risqueriez de tomber dans votre baril de saucisses chaudes et d'y être ébouillanté. Si vous insistez, j'imagine qu'il me faudra aller vendre mes saucisses à Sodome et Gomorrhe.
( . . .)
- C'est surtout les touristes qu'on a, au Quartier.
- C'est encore pire. Seuls des dégénérés pratiquent le tourisme.

Myrna Minkoff. " Cette experte de la concurrence généralisée fut attirée à la table où je tenais ma cour par la singularité et le magnétisme qui émanaient de tout mon être. "
(. . . )
Constatant que je refusais de tomber d'accord avec ses braiements elle me dit que j'étais manifestement antisémite. Sa logique était une combinaison de demi- vérités et de clichés , sa vision du monde un pot-pourri d'idées fausses tirées d'une histoire de notre pays écrite du point de vue d'un tunnel du métro.

Le fait d'agir au sein même du système que je critique représentera en soi un paradoxe ironique non dépourvu d'intérêt .
Ignatius rota bruyamment.

J'ajoute que j'éviterais soigneusement de m'assoir à côté des classes moyennes dans les restaurants et les transports publics, afin de défendre la grandeur et l'honnêteté intrinsèques de mon être. Si un Blanc des classes moyennes poussait l'inconscience suicidaire jusqu'à venír s'asseoir près de moi, j'imagine que lui assènerais une dégelée de coups sur la tête et les épaules à l'aide d'une de mes grandes mains, tout en me servant de l'autre pour lancer adroitement un de mes coquetèles Molotov à l'intérieur du premier bus bondé de Blancs des classes moyennes qui viendrait à passer.

Toute ressemblance entre l'art américain et la nature américaine serait purement fortuite et relèverait de la coïncidence, mais c'est seulement parce que le pays dans son ensemble n'a pas de contact avec la réalité.

Veux - tu je te prie ralentir un peu l'allure? Je crois que j'ai un murmure cardiaque.

Faites donc circuler ce vieux, dit Mme Reilly au policier. Il fait des histoires. C'est une honte de voir des gens comme lui se promener tranquillement.

J’ai encore dit à mes étudiants que, par égard pour l’humanité future, j’espérais qu’ils étaient tous stériles.

« Vous ne vous rendez pas compte du degré de confusion qui règne dans votre esprit. Vos jugements de valeur sont tous faux. Quand vous serez “au sommet” de la pyramide, si c’est bien là ou dans un endroit de ce genre que vous voulez aller, vous aurez une dépression nerveuse, ou pire encore. Connaissez-vous des nègres qui ont un ulcère ? Non, bien sûr que non ! Vivez donc heureux dans quelque taudis. Remerciez Dame Fortune de ne vous point avoir affublé d’un père ou d’une mère blancs qui vous harcèleraient sans cesse. Lisez Boèce.
— Qui ? Que je lise quoi ?
— Boèce vous apprendra qu’il ne sert à rien de faire des efforts, en dernière analyse, puisque tous les efforts sont dépourvus de sens. Nous devons apprendre à accepter. Demandez à Miss O’Hara de vous parler de lui.

- [...] Claude, il est gentil avec moi, et c'est plus que tu peux faire avec tous tes diplômes que t'as eu avec ta mention fort. Pour tout c'que j'ai pu faire de gentil pour toi, j'ai jamais r'çu qu'des coups d'pieds en r'tour. J'veux quelqu'un qui m'trait'ra gentiment une fois dans ma vie avant d'mourir. T'as tout appris, Ignatius, sauf à être humain. (p. 494)

- Ignatius ! Tu ne m'as jamais raconté ça !
- Je n'ai pas voulu te mettre martel en tête à l'époque. J'ai encore dit à mes étudiants que, par égard pour l'humanité future, j'espérais qu'ils étaient tous stériles. (p.81)

- oh mon dieu! beugla Ignatus à l autre bout de la maison. Quelle remarquable insulte de bon goût !

Je ne résiste pas au désir de dire un mot de Walker Percy qui signe une très jolie préface, très juste, et plutôt que de dire les choses à sa place parce que je vois les choses comme il les voit, sans lequel La Conjuration des imbéciles n'existerait probablement pas, je préfère le citer avec le talent et la sensibilité qui le caractérisent :
"La tragédie de ce livre est celle de son auteur - son suicide en 1969, à l'âge de 32 ans. C'est aussi celle de l'oeuvre potentielle dont nous avons ainsi été privés.
Il est vraiment dommage que John Kennedy Toole ne soit pas un écrivain vivant et bien portant. Mais c'est ainsi et nous n'y pouvons rien, si ce n'est nous assurer que cette tumultueuse et gargantuesque tragi-comédie humaine est au moins offerte aux lecteurs"

Par simple accusation d'être elle-même