Jorge Luis Borges

Il n'y a pas de plaisir plus complexe que celui de la pensée.

Ce que fait un homme c'est comme si tous les hommes le faisaient. Il n'est donc pas injuste qu'une désobéissance dans un jardin ait pu contaminer l'humanité; il n'est donc pas injuste que le crucifiement d'un seul juif ait suffi à la sauver.

Aveugle pour les fautes, le destin peut être implacable pour les moindres distractions.

Toute la métaphysique n'est qu'une partie de la littérature fantastique.

Je ne connais rien de la littérature d'aujourd'hui. Il y a longtemps que mes contemporains sont les grecs.

Ce que fait un homme c'est comme si tous les hommes le faisaient. Il n'est donc pas injuste qu'une désobéissance dans un jardin ait pu contaminer l'humanité; il n'est donc pas injuste que le crucifiement d'un seul juif ait suffi à la sauver.

... le passé est la substance dont le temps est fait: c'est pourquoi celui-ci se transforme aussitôt en passé.

On s'oublie soi-même lorsqu'on s'endort. Et au réveil on se souvient de soi.

Aucune étoile ne restera dans la nuit.
Ni la nuit ne restera.
Je mourrai et avec moi mourra la somme de l'intolérable univers.
J'effacerai les pyramides, les médailles, les continents, les visages.
J'effacerai l'accumulation du passé.
Je réduirai en poussière l'histoire, en poussière la poussière.
Je regarde le dernier coucher de soleil.
J'entends le dernier oiseau.
Je lègue le néant à personne.

Tel que relevé pour "Les fils de la pensée"
https://filsdelapensee.ch/

J'ai toujours pensé que le paradis était un genre de bibliothèque.

Mon père et lui ont eu une de ces amitiés anglaises qui commencent en évitant des intimités et éliminent par la suite tout à fait la parole.

... j'éprouvai ... du remords à ne sentir aucun remords.

J'éprouvais de que nous éprouvons tous à l'annonce d'un décès : le regret, désormais inutile, de penser qu'il ne nous aurait rien coûté d'avoir été plus affectueux. L'homme oublie qu'il est un mort qui converse avec des morts.

A elle seule, la vie est une citation.

Que voulez-vous que je dise de moi? Je ne sais rien de moi! Je ne sais même pas la date de ma mort.

Tel que relevé pour "Les fils de la pensée" https://filsdelapensee.ch/

Qui a entrevu l'univers, qui a entrevu les ardents desseins de l'univers ne peut plus penser à un homme, à ses banales félicités ou à ses bonheurs médiocres, même si c'est lui cet homme.

Loué soit l'infini - Labyrinthe des effets et des causes, - Qui, avant de me présenter le miroir - Dans lequel je ne verrai personne ou je verrai un autre, - M'accorde la pure contemplation - D'un langage de l'aube.

La mort (ou son allusion) rend les hommes précieux et pathétiques.

J'ai commis le pire péché que l'on puisse commettre : je n'ai pas été heureux.

...mon rêve se dilue, comme l'eau dans l'eau.