Ray Bradbury

Ils avaient la peau cuivrée , les yeux pareils à des pièces d’or , la voix délicatement musicale des vrais martiens .

La touffeur de désert modifiait les broderies du givre , effaçait l’œuvre d’art.

Ne me dite pas ce que je fais ; je ne veux pas le savoir !

"C'est comme un truc que j'ai eu à Noël il y a de ça soixante-dix ans _ j'sais pas si vous en avez jamais eu un_ on appelait ça un kaléidoscope, des cristaux, des morceaux de tissus, des perles et de la verroterie. On tournait ça vers le jour, on regardait dedans et c'était à couper le souffle. Tous ces motifs! Eh bien c'est Mars. Profitez-en."

" Car en voyant sa ville natale rapetisser jusqu'à atteindre la grosseur du poing , puis d'un citron vert, puis d'une tête d'épingle, pour s'évanouir dans le sillage de feu, on avait l'impression de n'être jamais né, il n'y avait plus de ville, on n'était nulle part, perdu dans l'espace, sans point de repère, sans autre compagnie que des étrangers."

Un: Savez-vous pourquoi des livres comme celui-ci ont une telle importance? Parce qu'ils ont de la qualité. En que signifie le mot qualité? Pour moi, ca veut dire texture. Ce livre a des pores. Il a des traits. Vous pouvez le regarder au microscope. Sous le verre, vous trouverez la vie en son infini foisonnement. Plus il y a de pores, plus il y a de details directement empruntés à la vie par centimètre carré de papier, plus vous êtes dans la "littérature". C'est du moins ma définition. Donner des details. Des details pris sur le vif.

Les bons écrivains touchent souvent la vie du doigt. Les médiocres ne font que l'effleurer. Les mauvais la violent et l'abandonnent aux mouches.

Un voyageur venu de Marseille raconta qu'au passage une gamine de deux ans dans les bras d'une femme lui avait lancé en riant un message inintelligible, parlant d'un pays, d'une ville, d'un arbre et d'un Manoir. Mais, répliquèrent certains, c'était là calembredaines et billevesées.

Le passager blafard faillit mourir alors qu'il quittaient Paris. Un groupe d'intellectuels, tout frais sortis de séminaires sur la "nausée" de Sartre, brassant du vent à propos de Simone de Beauvoir, se déversèrent à travers les couloirs, laissant derrière eux une atmosphère bouillie vide.

FAHRENHEIT 451 : Température à laquelle le papier s'enflamme et se consume .

-si tu travaillais un peu plus , tu ne ferais pas de ces rêves idiots.

Mon grand-père [...] espérait qu'un jour, nos cités s'ouvriraient pour laisser plus largement entrer la verdure, la terre et les espaces sauvages, afin de rappeler aux hommes que c'est un tout petit espace de terre qui nous est imparti et que nous ne faisons que survivre dans une immensité qui peut reprendre ce qu'elle a donné aussi facilement qu'elle peut déchaîner son souffle sur nous ou nous envoyer la mer nous dire de ne pas crâner.

C'est le bon côté de la mort ; quand on n'a plus rien à perdre, on est prêt à courir tous les risques.

Les bons écrivains touchent souvent la vie du doigt. Les médiocres ne font que l'effleurer. Les mauvais la violent et l'abandonnent aux mouches.

Si vous ne voulez pas qu'un homme se rende malheureux avec la politique, n'allez pas lui casser la tête en lui proposant deux points de vue sur une question ; proposez-lui-en un seul. Mieux encore, ne lui en proposez aucun.

On doit tous être pareils. Nous ne naissons pas libres et égaux, comme le proclame la Constitution, on nous rend égaux. Chaque homme doit être l'image de l'autre, comme ça tout le monde est content ; plus de montagnes pour les intimider, leur donner un point de comparaison.

La scolarité est écourtée, la discipline se relâche, la philosophie, l'histoire sont abandonnées, l'anglais, l'orthographe de plus en plus négligés, et finalement presque ignorés. On vit dans l'immédiat, seul le travail compte, le plaisir c'est pour après.

Cette nuit, j'ai pensé à tout le pétrole que j'ai déversé depuis dix ans. Et j'ai pensé aux livres. Et pour la première fois je me suis rendu compte que derrière chacun de ces livres, il y avait un homme. Un homme qui les avait conçus. Un homme qui avait mis du temps pour les écrire. Jamais cette idée ne m'était venue. [...] Si ça se trouve, il a fallu toute une vie à un homme pour mettre certaines de ses idées par écrit, observer le monde et la vie autour de lui, et moi j'arrive en deux minutes et boum ! Tout est fini.

Après tou, quand nous avions tous les livres que nous pouvions souahiter, nous nous sommes acahrnés à découvrir la falaise la plus haite pour nous jeter en bas.
mais les fait est que nous avons nesoin de respirer.Nous avons besoin d'apprendre.
Les livres sont là pour nous rappeler quels ânes, quels insensés nous sommes....
La plupart d'entre nous ne peuvent pas courir en tous sens,parler aux uns et aux autres, connaître toutes les cités du monde.Npus n'avons pas le temps,l'argent , ou assez d'amis.
ce que vous recherchez se trouve dans le monde, mais la seule possibilité pour l'homme moyen d'en connaître 99%, c'est d'ouvrir les livres.
Et n'espèrez pas d'être sauvé par une idée, uen personne, une machine, une bibliothèque.Tâchez de rester à flots de vous-même et si vous vous noyez, mourrez en sachant du moins que vous vous dirigiez vers le rivage.

Elle ne voulait pas savoir le comment, mais le pourquoi des choses.Ce qui peut être très génant.Vous vous interrogez sur le pourquoi d'un tas de problèmes, et si vous insistez vous vous rendez très malheureux.

less établissements d'enseignement fromant de plus en plsu de coureurs,de sauteurs, de pilotes, de bricoleurs,de nageurs et ainis de suite, au lieu de professeurs, de critiques , de savants,d'artites, le mot "intellectuel" est bien entendu devenu l'injure qu'il méraitait d'être.
On a toujours peur de l'insolite...
nous devons tous nous ressembler.
Chacun ne nait pas libre et égal aux autres, comme dit la Constitution, mais chacun est façonné égal aux autres;tout homme est l'image de son semblable, ainsi tout le monde est content.