Roy Braverman

Alors je ne suis ni bleue, ni bite, même si je ne peux pas t’empêcher de me l’asséner à chaque putain de phrase que tu prononces depuis que je suis ta coéquipière. Mais sois certain, Donnelli, sois certain que chaque fois que tu le dis, chaque fois que je l’entends, je pense très fort dans ma tête que tu n’es qu’un sale con de porc de macho de phallocrate de merde de misogyne pervers et d’étron libidineux ! (Mankato) (ça, c'est envoyé !!!)

– Salut Gouda, c’est Donnelli.
– Je t’emmerde Mozzarella, et je m’appelle Van Den Heede, s’offusque le légiste de sa voix caverneuse.
– Excuse-moi, c’est parce que tout le monde ici t’appelle Gouda quand tu n’es pas là.

On meurt comme ça, en perdant la vie et soudain plus rien n'existe pour vous de ce qui continue à être sans vous .

— Tu crois que Martha ne voulait pas vieillir ?
— Je pense qu’elle ne voulait pas vieillir avec toi.
Donnelli le regarde, étonné de sa brutale franchise.
— Vieillir, ce n’est pas laisser le temps passer, explique Van Den Heede, c’est inventer le reste de sa vie. Jusqu’à la fin. Je pense que Martha a eu peur de la vieillesse que tu lui préparais.
— Mais je ne préparais rien, doc, j’attendais juste que nous vieillissions ensemble.
— C’est exactement ça. Peux-tu imaginer une vieillesse plus rebutante que la seule attente du temps qui passe ? Vieillir, ce n’est pas ressasser qu’on a été heureux.

L’orchestre bisse Didn’t he ramble, puis chaque instrument fuse un long final sur ordre du Grand Marshal. Howard est le dernier à faire crier sa trompette, les joues distendues, le visage pourpre et les tempes sillonnées de veines. Les autres musiciens approuvent et applaudissent, chacun se congratule et se prend dans les bras, fier de ce bel enterrement, des traditions respectées, et de l’esprit de la Nouvelle Orléans.

Howard glisse la photo de Tyler sur la table.
- Je cherche ce garçon.
- Quoi, t’es pédophile en plus ?
Howard lui empoigne la gorge de sa main droite, et bloque de l’autre celle de Chipmunk qui cherche son coupe-choux dans sa veste.
- Fais gaffe à ce que tu dis, c’est mon petit frère et il a disparu.
- Et alors, qu’est-ce que j’en ai à foutre, grogne Chipmunk.
Howard lui écrase le larynx dans son poing. Les jurons de l’autre s’étranglent et il glapit sa douleur.
- Il a vraiment disparu ? demande la jeune femme d’une voix douce râpée par le tabac et l’alcool.

L’indien n’a pas un regard. Il sent juste sa présence et devine qu’il est là pour lui.

Louise, à l’origine la police était là pour protéger les habitants de la Cité. Aujourd’hui, elle est là pour protéger la Cité contre ses habitants. Elle n’est plus au service des gens, c’est fini, elle est au service du système. La seule mission de la police, c’est de maintenir le système. Par la force et la répression. La police est devenue le bras armé du système pour en assurer la survie. Et tout ne va faire qu’empirer…

Jefferson connaît ce genre d'individus. ça part en vadrouille dans le bush pour tirer sur tout ce qui bouge et boire des bières en laissant les cannettes dans la nature. Il ose à peine imaginer leurs conversations au bivouac. Les bienfaits de Trump, l'Amérique des métèques, la chasse aux homos, et le cul des femmes! ( p 240 )

- Si je suis ici, Monsieur FBI, c’est pour la même chose que toi : mettre la main sur ces deux psychopathe de sang-mêlé qui plantent les hommes contre les arbres à coups d’arbalète et qui eventrent des femmes déguisées en mariées pour leur enfourailler un corbeau mort à l’intérieur. Voilà pourquoi suis ici. Et si j’y suis arrivé avant toi, Monsieur FBI, c’est que je fais mon boulot mieux que toi

Chapitre 23 - Page 147

Il enfouit son visage dans ses poings blanchis par la rage et se frappe le front pour chasser le goût amer de la peau de sa maman, quand il chialait dessus en reniflant. La sensation du grain de ses tétons marron encore bandés dans la paume de sa petite main de môme. L’odeur aigre de son sexe ouvert comme une blessure. Sa maman, sa petite maman !

Les ex-flics, c’est comme les ex-femmes, des saloperies de déserteurs qui n’apportent que des emmerdes.

— La petite gâterie, c’est ton cadeau de bienvenue pour ton retour parmi nous, Hunter.
Et cette voix lui fracasse tout espoir ! Elle l’a hanté pendant douze ans. Les deux ans de procès et les dix ans de prison. Une voix qui lui déchire les entrailles. Pire encore que ses pires nuits de terreur dans les pires cachots des pires prisons !

— Je ne m’allongerai pas dans la neige, ce cow-boy a déjà essayé de m’y forcer et je n’ai pas cédé.
— Sommation ! crie le chauve.
Le coup de feu claque et fait gicler la neige à un mètre du pied gauche de Freeman.
— Bien, commente Freeman d’un calme qui déstabilise l’agent spécial Rick Marvelias, et maintenant que vous avez affiché votre taux de testostérone et testé le mien, qu’est-ce qu’on fait ? Vous me descendez et tout le monde témoigne que je ne représentais aucune menace, ou vous rengainez et vous perdez la face. Dans les deux cas, vous vous êtes quand même mis dans un sacré pétrin, non ?

— Faudrait voir à ne pas nous prendre rien que pour des bouseux arriérés, monsieur le flic de la ville, lance-t-elle depuis l’escalier.

De chaque Hummer jaillissent quatre hommes en tenue d'intervention qui se déploient en éventail, et du GMC un couple que même une ribambelle de mômes nomades devant leur yourte au cœur de la steppe mongole reconnaîtraient immédiatement comme des agents du FBI.

Quand les embruns giflent les vitres, ils ruissellent des sanglots silencieux qui font pleurer Noaillac.

La foule qui l'anime a, comme toute multitude, son propre mouvement, sa propre dynamique. Ceux qui partent, ceux qui restent, ceux qui attendent. Ceux qui surveillent. Chacun son rythme. Il y a tous ceux-là, et les autres.

Ils sont là sur le pont de l’Escondido. Armandinho, Pablito, Nelson. Maty monte sur le rebord de la balustrade à son tour, bras en croix, pour son saut périlleux, et tous les autres agitent les mains. Maty n’est pas vraiment sourd. Il est malentendant. Il compense son infirmité par une audace et une gentillesse sans limite. Et ils croient à une pitrerie quand il se désarticule en plein vol. L’enfant vient d’être frappé par une balle en plein élan. Dans le dos.

– Je ne suis pas sûr d’aimer ce que devient ce monde, murmure Donnelli, mais pour une fois, je bénis Big Brother.