Tamsyn Muir

Elle était endormie à quatre-vingt-dix pour cent lorsqu'elle entendit la porte s'ouvrir et se refermer tout doucement. Elle se mit à compter, et à cinq, Pyrrha était à la porte.
- Ah, mes cœurs chéris, mes belles endormies, les trésors de papa, dit-elle.
- Va te coucher, dit Camilla sans ouvrir les yeux. Je viens juste de réussir à l'endormir.
Et Nona s'endormit heureuse.

(Chapitre 6, page 80)

Dieu se tourna vers toi, et si son visage était flou dans cette opacité, sa voix ne l'était pas.

- Oh... dit-il, puis un mot que tu ne compris pas. Harrowhark. N'utilise pas de théorèmes !

- Ne sois pas ridicule, elle serait bien incapable d'utiliser un théorème, intervint Mercy. Elle est à peine consciente, elle n'est absolument pas en mesu... John, empêche-la, elle est en train d'utiliser un théorème !!

Acte 1, chapitre 7, pages 120-121

- Gardien a fait une simulation. Lui et moi… nous aurions pu accomplir l’épreuve, mais… non sans risques.
- Quel genre de risques ?
- Pour moi, des lésions cérébrales irréversibles, s’il n’y arrivait pas du premier coup.
- Mais je vais bien.
- Je n’ai jamais dit que ton cerveau était intact, répliqua Camilla.
- On va dire que je trouve la blague très spirituelle et je souhaite indiquer que j’ai ri, dit Gideon.

Je dus tenir mon épée à une main au-dessus de ma tête, puisque, de l’autre, j’étais occupée à maintenir tes entrailles à l’intérieur de ton ventre ; des trucs en sortaient, Harrow, et je ne sais pas exactement quoi, parce que je ne suis pas une putain de nécromancienne. Disons que ce devait être le petit intestin. En tout cas, c’était quelque chose qui aurait dû rester bien au chaud à l’intérieur de ton abdomen, mais qui était en train de faire une sérieuse tentative d’évasion.

Le Talent d'Harrowhark consistait à faire les choses en grand, constituer une armée entière de squelettes à partir d'un radius ou d'un bassin là où n'importe qui d'autre en aurait péniblement formé un seul, et Gidéon, confusément, avait toujours su que ce serait comme ça qu'elle partirait : dans un gang bang de squelettes.

Deux pour la Discipline, malgré les coups du sort,
Trois pour l’Éclat de l’or, ou celui d’un sourire,
Quatre pour la Loyauté, tournée vers l’avenir,
Cinq pour la Tradition, les dettes envers les morts,
Six pour la Vérité, sans mots consolateurs,
Sept est pour la Beauté qui éclot et qui meurt,
Huit est pour le Salut, et quel qu’en soit le prix,
Neuf est pour le Tombeau, et ce qui fut détruit.

La poésie est l'une des plus belles ombres qu'une civilisation peut jeter sur le cours du temps.

Tout le monde peut apprendre à se battre. Mais personne ou presque n'apprend à penser.

Le sol était parsemé de vêtements et de morceaux de papier, comme si la personne qui occupait les lieux était partie à la hâte (ou était terriblement bordélique). Les spots installés au plafond jetaient une lumière brûlante sur le désordre.
- Hm, commenta sobrement Camilla, et Gideon comprit immédiatement qu'elle et Palamedes rangeaient leurs chaussettes par couleur et matière.

« Gideon se tourna vers Harrow, qui suait sang et eau, mais lui rendit calmement son regard. Un regard froid, déterminé. Elle se rua alors sur la lady de Drearburh en poussant un hurlement délirant, pulvérisant carpes et métacarpes sur son passage, mais peine perdue : à partir du moindre fragment de fémur enterré, du moindre bout de tibia enseveli, se formaient 37 désormais des squelettes entiers, et tandis que Gideon se rapprochait tant bien que mal de leur maîtresse, une véritable marée d’ossements animés s’abattit sur elle. D’un coup de botte, elle envoya Harrow dans les bras de deux de ses créations, qui eurent vite fait de la mettre en sûreté. Le regard imperturbable d’Harrowhark disparut derrière un écran d’hommes sans chair et en os, de fémurs, de tibias et autres ossements aux coups d’une rapidité surnaturelle. Se servant de son épée comme d’un levier à squelettes, Gideon entreprit d’en trancher le plus grand nombre possible, faisant pleuvoir sur elle les fragments d’os et de cartilage, mais il y en avait trop, il y en avait tout simplement trop. À peine avait-elle pulvérisé ceux qu’elle avait face à elle que de nouveaux squelettes surgissaient dans les éclats des précédents. Où qu’elle se tourne, les fruits du morbide jardin planté par Harrow étaient prêts à la mettre à terre, encore et encore.