Véronique Sels

- Je ne vous comprends pas, mademoiselle Blin, toutes les femmes rêvent d'avoir de gros seins.
Cette phrase, qui voudrait nous convaincre que nous ne sommes vraiment femme que munies de deux bouées d'amarrage suspendues à nos flancs, je l'entendrai toute ma vie, principalement de la bouche des femmes elles-mêmes.

"Par la réponse première de la bibliothécaire, je découvre la première raison d'être des livres. Conjurer l'oubli. Ressusciter ce qui n'est plus."

"Jamais la vie n'est aussi trépidante que lorsqu'elle menace de se terminer dans le prochain virage."

Nous nous abandonnâmes aux délices du bain avec Renoir, au confort d'une couchette avec Ingres, à un déjeuner sur l'herbe mis en lumière par Manet. Nous voyageâmes jusqu'à Alger avec Delacroix, atteignîmes les confins de la Polynésie avec Gauguin. Pour rien au monde, nous n'aurions manqué un cours d'histoire de l'art.

Porter un soutien gorge reviendrait à admettre qu'ils existent.
Ca serait nourrir le serpent par lequel le destin a décidé de me perdre.Je rêve d'interpréter Aurore, pas son château fort.

"Le corps est la seule âme qui vive, Dextre, le seul esprit qui soit. Tout est là, dans le corps. Lui porter atteinte est l'unique sacrilège? Ce n'est tout de même pas compliqué, merde...Qui prétend le contraire n'a pour but que de te subordonner à lui. Prenons la main par exemple. La main occupée à jouer La Nocturne n° 9 de Chopin. Eh bien, elle comprend aussi bien ce qu'elle joue que les hémisphères cérébraux, crois-moi. Et, sans les bons et loyaux services du tympan qui lui transmet le son dans les plus subtiles nuances, cet imbécile d'encéphale n'aurait jamais connu Chopin."

Nous demandions à être palpés, étreints, malaxés. Nous pointions de toutes nos forces et de tout notre enthousiasme.
Et nous fîmes du 65 A.
( p 61)

Nous étions des seins, des nénés, des nichons. Ressentir était toute notre vie.

Comme d'autres se rongeaient les ongles, l'hôtesse prit l’habitude de nous dissimuler derrière ses mains, que nous fussions habillés ou non.
( p 51)

La rue est déserte à l'exception de quelques maîtres accompagnant leur chien dans l'exercice délicat de la défécation matinale.

Je passe plusieurs nuits blanches à embrasser la danse moderne américaine, je m'endors avec Ruth Saint Denis et Ted Shawn pour m'éveiller avec Doris Humphrey, Charles Weidman et Martha Graham. Je monte dans l'autobus avec Mary Wigman, Kurt Jooss et Oskar Schlemmer, les pionniers de la danse moderne allemande. J'ai l'agréable sensation de me trouver au coeur d'une enquête policière, de rassembler les indices. J'apprends que la respiration est le premier mouvement. Je réalise que pendant dix ans j'ai retenu mon souffle. Je me souviens des « Baisse les épaules ! » « Rentre le ventre ! » « Lève la jambe ! » Mais je n'ai pas le souvenir que l'on m'ait dit une seule fois : Respire ! »

"[...] la vie ne vaut que si on la prend en photo."

La vendeuse repart fouiller dans ses tiroirs coulissants et revient avec un Cœur Croisé de Playtex, un soutien-gorge qui a connu son jour de gloire au début des années 1960 avant d'être brûlé par les premières féministes. Le Cœur Croisé est un camp retranché conçu pour résister aux attaques aériennes. Son originalité réside en une double bande élastique croisée, une sorte de mur de Berlin à usage des seins.

Car, au fond, que sais-je de mes seins ? Les badauds sont sans doute mieux renseignés que moi.

[L]a photographie est formelle : maman n'est pas venue au monde le sein lourd et approximatif. La chose — devrais-je l'appeler le sortilège, l'anathème, la damnation du sein volumineux ? — n'est survenue qu'au bout de longues années. Et tandis que le chroniqueur hurle le quinté gagnant aux oreilles de mon père, tandis que lentement maman reprend l'album et le range, une vérité m'apparaît dans sa terrifiante persistance : toute femme en naissant s'expose à un destin mammaire inattendu.

Je commence à comprendre que le monde n'est pas fait d'un seul tenant, que toutes les questions n'attendent pas forcément une réponse, que le doute est permis et l'apprentissage pluriel. Je devine que l'avenir n'est pas tout tracé, qu'il ne le sera jamais, que jusqu'au dernier souffle je m'interrogerai sur la direction à prendre et que c'est là tout l'intérêt d'exister.

Je l'aime. Il aime mes seins. Fin de l'histoire.

Le soir, [...] il n'est pas rare que Josh rentre aux petites heures. Tandis que je l'attends, une liqueur concupiscente se met à circuler entre mes veines, qui me commande des caresses autophiles, me projette aux cœur des programmes télé. Je fais l'amour avec Robert de Niro, des ptérodactyles, un Barbapapa, le Capitaine Flam. Je copule avec un Robespierre parlant allemand devant une guillotine, m'ébaudis au milieu d'un western sous-titré en hindi. Je me tape toute la prison d'Alcatraz, me laisse gagner par les Steelers de Pittsburg. Je fornique avec un télévendeur de grille-pain et quand j'en parle aux artistes de mon collectif, il y en a toujours un pour trouver l'idée intéressante.

Les seins sont à la ballerine ce que la surdité est au musicien : une malédiction.

Faire de la vie une oeuvre d'art, babe, implique de sortir de sa zone de confort.