William Wharton

Il me demande combien de mecs dans ma division voulaient vraiment se battre. Je n'arrive pas à me souvenir qu'un seul d'entre eux ait encore voulu charger pour la patrie après le premier bombardement d'artillerie.

Il y a une chose dont je suis sûr. Chanter, c'est comme voler. Quand je chante, je ferme les yeux et je me vois voler. C'est sûrement pour ça que les canaris chantent. On les a mis en cage parce qu'ils chantaient et maintenant ils chantent parce qu'ils sont en cage.
Les canaris sont en cage depuis plus de quatre cents ans. On compte un peu moins d'un an pour une génération de canaris, de la naissance à la reproduction, et à peu près vingt ans pour une génération humaine. Donc, ces oiseaux sont restés en cage pour une période qui correspondrait à huit mille ans pour les humains. En fait, les canaris et les humains sont en cage depuis le même nombre de générations.
Je commence à me demander s'il y a quoi que ce soit dans ce que font les hommes qui corresponde au chant des canaris. La pensée, peut-être. On a construit cette cage, la civilisation, et maintenant il faut qu'on pense parce qu'on est pris dans notre cage. Mais est-ce que mes canaris chanteraient autant s'ils pouvaient vivre dehors et voler librement ? Je ne sais pas. J'espère le savoir un jour.

Les oiseaux ne peuvent pas pleurer. J’imagine que les seuls animaux qui sachent pleurer, rire et mentir sont les humains.

La femelle est quelquefois si terrifiée par ses petits qu’elle saute du nid et ne s’en approche plus jamais. Pour de jolis petits œufs bien lisses, passe encore, mais pour des petits oiseaux qui s’agitent, non ! Ce n’est d’ailleurs pas méchanceté de la part de la femelle, tout simplement elle ne sait pas ou elle a oublié ce qu’il faut faire. Chez les humains aussi, il y a des pères et des mères qui abandonnent le nid pour le même genre de raisons.

Ecoute, Al. Ce que j'essaye de dire, c'est qu'on est vraiment dingues. On est dingues parce qu'on ne peut pas accepter l'idée que les choses arrivent sans raison et qu'elles ne veulent rien dire. On n'arrive pas à voir la vie comme une longue série de haies qu'il faut qu'on saute d'une manière ou d'une autre. Il me semble que tous ceux qui ne sont pas fous passent leur vie à tailler ces haies pour pouvoir passer. Ils vivent ça jour après jour, parce que chaque jour est là. Et puis, quand il ne leur reste plus de jours, ils ferment les yeux et ils disent qu'ils sont morts.

Il n'y a pas de limites aux absurdités que les gens peuvent faire pour essayer de donner une signification à leur vie.

C’est difficile de savoir si quelqu’un comme Birdy est fou ou non

Qui aurait pu penser qu'on allait se retrouver comme ça? Qu'est ce qui a foiré? J'ai l'impression qu'on ne s'est pas assez occupés de faire nos propres vies ; on est un petit peu différents, mais finalement on est aussi utilisables que n'importe qui. T'es peut-être l'écrou et moi la vis, mais on fait partie du plan, et il était déjà établi avant qu'on ait eu quoi que ce soit à dire à ton sujet.

Peut-être que les fous sont simplement ceux qui voient les choses distinctement mais qui réussissent à trouver un moyen de vivre avec.

Merde, un bon psychiatre ne travaillerait jamais pour cette foutue armée ! S'il était tout juste moyen, il serait dans l'armée de l'air. Je suis prêt à parier que n'importe quel psychiatre à moitié cuit de l'armée de l'air serait meilleur pour Birdy.
Ce serait le monde à l'envers. Toute la journée, ils s'occupent de types qui ne veulent plus voler, et en voilà un qui veut voler, et sans avion par-dessus le marché.

Il est devenu encore plus mince et son buste pointe en avant comme si toutes ses côtes étaient cassées. Sa tête aussi se projette en avant de ses épaules et ses yeux sautillent toujours, complètement libres dans leurs orbites, à tel point qu'il n'a jamais l'air de faire attention à quoi que ce soit de particulier. Moi je sais que rien ne lui échappe. Birdy voit tout, mais on ne peut pas dire qu'il "regarde".

Peu de gens sont intéressés par ce que pense quelqu’un d’autre, ou parce ce qu’il a à dire. Le mieux qu’on puisse espérer c’est qu’ils soient prêts à t’écouter, et uniquement pour que tu les écoutes à ton tour.

Après ce long roulement qu’il maintient une trentaine de secondes, il termine sur trois notes étirées, douces, mélodieuses, presque des sanglots. Trois notes à vous briser le coeur

Je contemple Birdy accroupi là, qui me regarde, doux, ouvert, les yeux vides. Je commence à comprendre que, d'une certaine façon, c'est lui qui a été violé. Et maintenant il ne veut plus de lui-même.

Quand Birdie chie, c'est une masse semi-solide, bien plus petite qu'une crotte de pigeon. Elle la décroche d'un petit battement du cul. En général, un petit coup suffit, mais parfois il en faut deux ou trois. Elle chie à peu près toutes les cinq minutes. La crotte elle-même a trois parties bien distinctes. Il y a la partie externe, transparente comme de l'eau, puis la partie blanche, plus solide, un peu comme de la crème, enfin le centre brun-noir pour pouvoir facilement sortir du cul, comme la merde humaine. Il n 'y a pratiquement aucune odeur.

On a beau se croire aussi fortiche qu'on veut, il y a des choses qu'on ne peut pas se forcer à faire.

Il apprend pas mal de mots canari