Yann Fastier

Comme elle était devenue belle ! Vêtue en cavalier, chaussée de hautes bottes luisantes et d’un long manteau noir à soutaches, coiffée d’une toque d’astrakan, elle avait toutes les allures d’une reine cosaque, d’une altière princesse barbare que l’on eût mieux vue courir la steppe sur son étalon que stationnant en pleine nuit dans un fiacre au pied d’une maison bourgeoise.

en la voyant revenir avec deux paquets, je comprends : elle est bien en peine pour habiller la "fille-garçon du Capitaine de la foudre" ! Elle commence par étaler devant moi une longue robe multicolore semblable à la sienne, assortie d'une multitude de bracelets, de colifichets, de bijoux. Devant mon air dépité, elle déploie son plan B, une panoplie complète de jeune homme, conquise de haute lutte sur quelque frère ou cousin.

J'ignorais alors combien la condition d'une fille seule était précaire et la prédisposait à devenir la proie de quiconque estimait avoir des droits sur elle.

Comme disait le grand mathématicien Henri Poincaré : "Douter de tout et tout croire sont deux solutions, également commodes, qui toutes deux, dispensent de réfléchir."

Une fois de plus, je regrettais mes habits masculins et prenais conscience de la sujétion dans laquelle nous maintenaient nos vêtements, des modernes carcans conçus pour le seul agrément des hommes !

- Je ne te l'ai pas dit mais, il y a quelques jours, j'ai eu dix-huit ans. Je suis majeure, maintenant. Je peux régner. Je peux devenir reine et je ne me laisserai pas spolier. Je dois rentrer dans mon pays.
Dotchin se tait. La nuit est tombée. La volte qui nous entoure éclaire la scène d'une lueur irréelle.
- Alors je viens avec toi. Elle ne répond pas. Elle n'a pas entendu ou quoi ?
Un tas de trucs inutiles me défilent dans la tête à toute vitesse. Mon avenir gâché par les technocrates et leurs tuyaux, les yeux langoureux du gandin posés sur Dotchin, un nouveau pays de neige et de steppes. Une autre vie.
- Je viens avec toi.
Elle a entendu. A la lueur de la volte, les dents de ma princesse brillent soudain d'un bel éclat bleu.

Forts des halles, cabocheurs, pétrisseurs de beurre, mireurs d’oeufs… mille petits métiers fleurissaient au service de la Bête, énorme, obèse, vautrée sur Paris comme un cochon dans son auge. Elle avait aussi ses mouches. Toute une population d’oisifs et de malchanceux, guignards professionnels ou d’occasion, barons de la mistoufle en mal de bonne étoile, germination décorative et constamment renouvelée de trimards, de cloches et de biffins qui, jour et nuit, servaient la messe à la Sainte Bouffe tout en guettant la bonne occase – la piécette au bourgeois, le cageot tombé du camion, le truc encore mangeable ramassé dans l’allée. Belle frange de moisissure, en vérité, où l’aristocratie de la poule côtoyait celle de la fête, descendue de son Empyrée la cuite en bandoulière en vue de la noyer dans la soupe à l’oignon. 

Ainsi, pour tous ceux qui sont encore persuadés qu'un "autre monde est possible", l'expérience zapatiste reste-elle, envers et contre tout, l'une des plus belles raisons d'espérer.

Que dirait-il, lui, le bon chrétien, le catholique pratiquant, si une armée de nègres venait piller ses églises pour orner leurs cases de crucifix, de reliquaires et de ciboires ? Il n'y voit cependant aucun mal et c'est peut-être le plus grave, cette certitude, cette assurance de se trouver dans son bon droit, toujours et partout, quand ce n'est que le droit du plus fort.

Quand il [le petit poisson multicolore] rencontre le merlan, il lui dit :
" Bouh ! Qu'est-ce que tu es moche !
Tu es tout gris, alors que moi j'ai plein de jolies couleurs !
Je suis le plus joli petit poisson de l'aquarium. "

Mais, c'est bien connu, les dents de lait ne reviennent jamais.
D'ailleurs , même quand elles veulent revenir, c'est trop tard, la place est déjà prise.

– Mais où est-elle, maintenant ?
– Entre de bonnes mains, ne t’en fais pas, sainte
Ana. Elle ne manque de rien. Ranko est un fervent
catholique... Alors, qu’as-tu pensé de cette petite
excursion ?
– À vrai dire, j’imaginais quelque chose de moins,
euh... balkanique.

Mes veines charrient de la lave en fusion, j'ai la tête comme un melon de concours et l'impression d'avoir signé comme petit mousse à bord du Bateau ivre, mais au moins je me rappelle qui je suis.

Un livre qui raconte une histoire avec des images. Et toujours au moins avec des images ! Un album a toujours des images, sinon, ce n’est pas un album. Par contre, il peut parfois se passer de texte ! Un album peut très bien raconter une histoire avec seulement des images. Il ne racontera pas forcément la même chose, ni de la même façon, mais il existe des albums sans textes, où c’est la succession d’images qui permet de comprendre l’histoire. On pourrait appeler cela un album muet, comme le cinéma l’était autrefois

Ma mère, un jour, je l'ai vu stopper net un auroch en pleine course rien qu'en lui disant que sa braguette était ouverte. Alors, un chasseur-cueilleur, c'est pas ça qui va l'impressionner, même dressé hors de la nuit animale !

Tu es têtue, Ana. Tu mériterais d'être bretonne, tiens.

- Et ça, c’est quoi ? s’étonna-t-elle en ouvrant mon livre. Tu sais lire ?
- Je sais lire et écrire, parvins-je à balbutier.
Un éclat de rire général accueillit ma réponse. Toute la bande semblait trouver du plus haut comique qu’une fille comme moi connût l’alphabet.
- Vos gueules, bandes d’abrutis ! Ça n’a rien de drôle, les gourmanda leur chef.
Elle posa le livre et me demanda, d’un ton bourru :
- Tu m’apprendrais ?

Le secret tu vois,c'est de ne pas bouger. Ce n'est pas à toi de tirer le portefeuille. Toi, tu te contentes de l'attraper et c'est le client, en s'en allant, qui le laisse entre tes doigt.

Elle se laisse tomber sur l'herbe fraîche et s'étire avec délices. Je la rejoins. Je ne ressens plus la moindre gêne. Nous laissons le soleil nous réchauffer. Après les cris et les rires, le silence reprend ses droits. Un coucou lointain, les premières abeilles qui bourdonnent à nos oreilles, la brise qui joue dans la cime des arbres et mon cœur de vivante.
La suite n'appartient qu'à nous.

Quoi qu'il en soit toutes les dents de lait tombent .
C'est à cela qu'on les reconnaît.
Donc, si vous voyez quelque chose qui tombe, c'est une dent de lait..