Yves Hughes

J’ai arrosé chaque plante avec précision, en gardant un œil sur les buis. Le petit pion d’échecs ne m’a pas semblé parfaitement rond. Après avoir rangé le tuyau, j’ai décroché les ciseaux du mur et j’ai tranché l’extrémité d’une feuille qui dépassait.

A l'époque des amours, la plupart des oiseaux exécutent des arabesques dans le ciel pour impressionner les femelles. En plus de la beauté de leur plumage et de leur chant, ils rivalisent d'acrobaties aériennes.
Les colibris à gorge orange montent jusqu'à quarante mètres et plongent en piqué tout en émettant un chant spécifique à chacun. Les spécialistes qui se sont penchés sur le sujet ont découvert que le chant de séduction du colibri à gorge orange provient de ses plumes : le frottement de l'air produit une mélodie.

Pour monter jusqu'au troisième étage et atteindre le studio 334, les ascenseurs offrent la méthode la plus simple. Trois cabines, portes automatiques en alu brossé, quasi désertes entre minuit et 5 heures du matin, les heures creuses du camembert, quand les vigiles sont partis en bouclant derrière eux.
Les escaliers sont plus discrets encore.
Les bruits de la ville n'arrivent pas jusqu'ici. Les bureaux sont vides, la plupart plongés dans l'obscurité. Tout baigne dans la luminosité spectrale des veilleuses le long du couloir. On avance en se repérant aux numéros sur les portes. Si on se trompe, il n'est pas rare qu'on se tape un tour complet du camembert. Exercice courant chez les nouveaux venus. À force de déambuler dans ces couloirs circulaires on perd ses repères. On tourne. On marche. On tourne. Certains visiteurs décrivent plusieurs circonférences avant d'atterrir dans le bon bureau.

Le gros Georges pourtant a cassé l'ambiance. Quand il a tendu son index boudiné au grand éclectus. (Le même réflexe que la secrétaire, mais moins judicieux: pas dans la même cage !)
Sans doute appâté par cette chair plantureuse qui le
changeait de l'éternel os de seiche, le pe rroquet a crocheté d'un coup de bec rapide l'index georgien.
Surpris, blessé (dans son orgueil plus que dans son doigt), Georges a retiré in extremis l'objet du désir d'entre les barreaux. Il se le suçait encore en reprenant ses travaux de policier scientifique, vexé, en jetant par intermittence un œil vengeur vers la cage.
D'après Sarclet, le vétérinaire avait reçu trois balles
dans la poitrine.

Quand il pleut sur les lacs ça fait des brisures aux sonorités conservées par les montagnes où volent des choucas dans leur épaisseur de gouttes et de plumes collées.

"Vous en concluez que le poison a été introduit dans le gâteau. C'est ça ?" Je ne trouvais pas la force de lui avouer que là non plus, aucune trace de cyanure n'avait été décelée dans les miettes du framboisier. Elle ne m'en a pas laissé le temps, de toute façon. "Un gâteau qui a été partagé en quatre par la victime elle-même ? Laissez-moi rire, mon petit Yann !" Je l'ai laissée. Trois petits gloussements. Puis elle a dit : "Moi je sais comment on l'a empoisonné, ce violoniste !"

Les matins de décembre ne tremblent pas, ils sont froids et le lac y était beaucoup plus solitaire que partout ailleurs dans l'année.

Elle aimait l'eau.
Pas celle de la pluie : celle des piscines.
Elle y nageait. Une façon d'apprendre à respirer pour le théâtre. Elle récitait de longues tirades pour travailler son souffle. Les baigneurs la regardaient soliloquer au ras de la surface, prendre sa respiration à fleur de vague et débiter son texte en gros bouillons.

V'la que j'ai le cul-mouillé !

Avance doucement, mon petit Millefeuille !...
Prudence est mère de sûreté. Si des millions de lecteurs voulaient lire un jour les aventures du chevalier au nez creux mon devoir était de devoir ne pas mettre en péril ma santé.

Arrivé devant la porte du studio 334 on y colle son oreille pour essayer de percevoir les voix. On entend celle de Rosalie qui dialogue avec ses auditeurs. Une voix reconnaissable entre toutes: son rythme, sa couleur. On attend que l’émission s’achève, que Rosalie sorte.

L'arbre.
Ce personnage nouveau, silencieux, fidèle et sûr, véritable partenaire de leur objectif sexuel.
Outre la consistance du tronc, le deuxième facteur de désir était le feuillage. L'alternative caduc/persistant. Cette dichotomie dans leur sensualité animait leur désir.

Il aimait décembre.
A cause du froid, de la buée qui sort de la bouche comme une poussière propre. Parce que c'est l'odeur des mandarines et des pull-overs dans les placards.

Dans l’appartement de Paul Ferrand, au même moment, aucune vrille de fraise ne troublait la musique. Juste une fausse note échappée du violoncelle. Ils étaient quatre en train de jouer le Quartuor n°3 de Beethoven. En entendant la fausse note, les trois autres se sont arrêtés de jouer pour dévisager le fautif qui rougissait derrière son gros instrument.
- Et ben Jacques… a fait Henri d’un ton sévère en décollant son menton de son violon.
Henri toujours à l’affût des moindres erreurs des autres. Henri implacable et féroce vis-à-vis de ce pauvre Jacques qui offrait une cible tellement alléchante, les jambes écartées de chaque côté de son violoncelle derrière lequel il semblait vouloir se dissimuler.

Je l'ai trouver en haut du pont.
Une jolie fille distinguée.
Quand je suis monter en haut elle s'était évaporée.

Crotte de bique

Celle-ci nous est tombée dessus depuis les branches d'un grand chêne (Donc plutôt comme des glands.)

Je voyais déjà le titre du livre : "Biographie d'Hugues de Flérimont, chevalier au Nez Creux, par son intrépide et valeureux écuyer Millefeuille"

Sur la terrasse où Molard m'avait fait signe de le suivre, je commençais à comprendre certains silences. Les silences qui recouvrent ces fautes commises par un membre de la famille ; faux pas honteux que la communauté soudée cherche à cacher, surtout à un étranger.

Tu vois, nos voix sont en train de nous donner nos corps.