Les ardoises de la mémoire

Impossible de me débarrasser de ma gueule de bois. J'avais picolé toute la nuit, seule. La bouteille de whisky m'avait aidée à anesthésier cette nuit que je ne sentais pas trop : elle s'apprêtait à écraser la ville et je savais que je passerais aussi sous le rouleau compresseur. L'alcool est un airbag pour amortir les chocs avec la réalité, disait je ne sais plus quel mec. Encore un qui dilue son alcoolisme dans des bons mots. Ce matin-là, le réveil postanesthésie était particulièrement douloureux, avec son cortège de culpabilités. Le seul avantage de boire seule est de ne pas se demander quelles conneries on a dit aux autres. Parce que dès que j'ai un coup dans le nez, mon moulin à paroles se met en branle sans possibilité de le diriger. Avec combien de gens je me suis grillée à cause de lui !

Pierrot n'était plus qu'un bout de chair dénué d'histoire et rangé dans un tiroir. J'essayais d'imaginer le quartier sans lui, la ville sans lui... Le monde sans lui. Peut-être qu'un infime coup de patin avait ralenti la rotation de la terre, un léger retard pour saluer le départ de Pierrot. Pourquoi l'avait-on descendu dans le camion qu'il squattait depuis 14 ans ? Ce vieil utopiste inconnu et équipé d'un cœur plus gros que le cerveau. Pas le genre de type à avoir son nom sur une plaque officielle... J'avais beau me dire que c'était la vie, qu'il était vieux et que des gosses à peine nés y passaient ; rien n'empêchait l'ébullition sous mon crâne. Et encore une bonne raison pour ne pas partir en vacances !