Rhapsodie des oubliés

Ma rue raconte l'histoire du monde avec une odeur de poubelles.

La secte l'avait capté en moins d'un mois et transformé en disciple obéissant d'Omar le Salaf, mon pire ennemi. La secte des moitié qamis moitié jogging Plilpp Plein pailleté, baskets Louboutin cloutées à mille K, moitié din moitié bicrave, un pied dans les go fast et l'autre dans la hijra, moitié rap moitié tajwid, une oreille chez Kaaris et l'autre dans l'application islam-pro d'Apple Store. Génération étrange allant à la mosquée après la sortie chicha du night club du vendredi, rêvant du combo Phuket, Marrakech, Dubaï et de faire la oumra en même temps, du cul de Kim Kardashian et d'épouser une fille en niqab labellisée halal - mais si possible avec le corps d'une escort de Vivastreet.

La plupart des grands, profs, parents, parents des autres, pensaient que j’étais fou, un mauvais élève, un sale, un méchant, et que c’était moi qui avais entraîné tous les autres vers la rue et les conneries de sex-shop. Alors que dans la vraie vie, celle qui pue la merde, c’est la rue qui nous gouverne et pas l’inverse. C’est la rue qui nous appelle et pas l’inverse. Et pour ceux qui ont pas de mère, il n’y a qu’elle pour les comprendre, les aimer, et donner un sens à leur vie. Ceux qui habitent là où ça sent les fleurs peuvent pas piger. Si t’as pas goûté à elle, tu ne peux pas capter.

Cette ville nous entasse les uns sur les autres comme dans un grand bain d’amour mais personne ne se parle. On additionne les vies, sous du béton et dans des boîtes à 15 K le mètre carré pour avoir l’air d’exister.

On est beaucoup dans ma rue, et même au collège, à être élevés par des droites et qu'on fait taire avec des bonbons. La principale religion à la maison s'appelle le silence. Pour éviter les problèmes et espérer être un peu heureux, la tactique à employer est de fermer sa gueule, baisser la tête, raser les murs. Alors c'est ce qu'on fait, maman et moi.

Ma rue a la gueule d'une ville bombardée, d'une décharge à ciel ouvert, une rue qui ne dort jamais, où les murs ressemblent à des visages qui pleurent.

On avait tous un point commun en dehors de nos familles un peu cassos : on voulait grandir sans entraves, sans dieu, sans maître, vivre vite et atteindre même un bout de cette jouissance autorisée uniquement aux gens bien nés. Mais pour ça, il nous fallait de l'oseille, beaucoup d'oseille. À la hauteur de nos rêves pourris et de notre libido de puceaux pleins d'hormones. (p. 163)

Ma mère est un fantôme de lait et de rose. Silencieuse et discrète. Le genre de femme qui mourra dans les limbes de mots qu'elle n'a jamais osé dire. Le regard droit et le poing fermé par la rage avortée.

La secte séduisait à coups de billets qui sentaient la Terre sainte et le shit, les promesses du pays de Sham et d'un paradis peuplé des soixante-douze vierges dignes d'un calendrier Pirelli. Certaines familles semblaient y trouver leur compte et préféraient voir leur fils faire le jihadiste de pacotille au quartier plutôt que la victime au mitard.

La première réflexion a fusé: "Oh la victime, il a une tête de chelou!", "Obligé, c'est un cassos de la Ddass!", "Regarde ses pompes, abusé!", "La honte wallah… Moldavie wesh, sa daronne fait la manche au marché de Barbès… Attention, cache ton iPhone, ah c'bâtard, il va nous dépouiller…".