37, étoiles filantes

Dieu qu'elles sont préférables à celles du coeur, les blessures apparentes.

Il sait que dorénavant son frère ne parle plus à sa seule intention, mais pour l'audience, afin que les infirmières entendent, qu'elles saisissent au passage les paroles flatteuses et colorées qu'il fait claquer tel un coup de fouet dans l'air suspendu de la clinique. Il ne ménage aucun effet dans l'espoir qu'elles le jugent intelligent et lyrique. Le nec plus ultra du métatarse en compote.

Elle suit l'arête du trottoir, la ligne des becs de gaz qui apparaissent et se succèdent comme les naïades de Busby Berkeley, les bras au-dessus du corps, attendant leur tour pour plonger dans les profondeurs fantasmées de la Seine poisseuse.

D’ailleurs, je croyais que vous connaissiez bien les femmes. Sachez qu’il y a
deux choses insupportables pour une femme. Revenir en arrière et prendre trop
d’avance. Je veux dire, trop d’avance sur son âge. D’où, il faut bien le
reconnaître, une certaine propension à l’hystérie

Ah te voilà boursier de littérature.

Rhum-Mer-Ciments

A moins de cent mètres s’étendait une première partition de baraques. Un dédale de palissades plus ou moins fiables qu'un seul coup de vent aurait mis à plat ventre avec autant de véhémence qu'un assaut de blindés allemands. Il jeta un regard en arrière. Une dernière faction de réverbères, d'étoiles à ras du sol, les scintillements d'une époque qui paraissait déjà lointaine ou sur le point de ne jamais venir. Il pensa aux lumières des cafés de Montparnasse, totalement abstraites dans cette partie du monde, et il se dit que chacun vivait dans sa portion de territoire, que les individus finissaient par exister de manière locale, que les lieux déteignaient sur leur physique et qu'ils conditionnaient ou contaminaient leur comportements bien plus que l'influence hiératique de la Lune ou des signes du zodiaque.

A toutes au panier l'histoire de l'art en un coup de feu.

Le venin pernicieux du commentaire désobligeant. Le sel des gens qui veulent se faire une place a Paris. L'escabeau des petites âmes. Ça y est, la phrase a réussi a pénétrer son esprit. Le trait assassin. Le coup de poignard. (...)
Pourquoi se laisse-t-on démolir par un commentaire négatif, fût-il sous une pluie de compliments, le parapluie noir dans la chorégraphie d'ombrelles blanches ?

( les écrivains) Ils pensent que dans le cas où on se sublime par son œuvre, on est trop épuisé par !à suite pour se tenir convenablement dans la vie de tous les jours.