Il y a tant de façons de mourir

Premier roman, préalablement publié sous un autre titre par Jessica Barry dont il est brièvement dit dans sa bio, qu'elle est un auteur américain qui vivrait à Londres. Pourquoi tant de cachotteries et se planquer sous une identité d'emprunt si l'on est fier de son boulot ? Ce roman aurait été traduit dans de nombreux « territoires » (comme le territoire de Belfort ?) et aurait obtenu un important contrat de films hollywoodiens. Ce que veut dire cette phrase sans queue ni tête, je me le demande. Rien à mon avis ! Bref, j'aurais dû me méfier, ce n'est pas parce qu'un livre nous est prêté qu'il faut accepter n'importe quoi. Cette lecture m'a au moins permis de comprendre que pour moi aussi il s'agit à la fois du premier roman que je lis de cet auteur et du dernier, en voilà encore un qui n'encombrera plus mon pense-bête. A moins qu'il revienne piéger ses clients avec un nouveau pseudonyme et une nouvelle édition !


Dommage, car il y avait du potentiel. Un style nerveux, une histoire originale, celle d'une fille qui survit au crash d'un avion de tourisme. Je rappelle qu'un crash est souvent précédé par la chute d'un aéronef de plusieurs milliers de mètres de haut avec possiblement explosion et désintégration en touchant le sol. La fille s'en sort bien, elle émerge de la carlingue juste bien éventrée comme il faut, sans nécessité de désincarcération. La miss est juste un peu bleue et égratignée, une vilaine plaie jusqu'à l'os à la jambe qui ne l'empêchera pas de crapahuter avec son sac de voyage retrouvé sagement accroché dans les branches d'un arbre, ça c'est du crash propre ! Equipée d'un sens de l'adaptation extraordinaire, en un éclair, elle sélectionne tous les objets qui pourront lui être utiles pour un stage de survie. le pilote est quant à lui décédé défiguré au volant de son bolide métallique.


Ce que je n'ai pas aimé du tout, c'est le mode narratif choisi qui se moque un peu-beaucoup des lecteurs. On ne sait rien de cette fille surgie de nulle part qui joue à « la mort aux trousses », mais en moins bien. Elle s'enfuit, on ne sait pas devant qui ni pour quel motif. On ignore tout autant où elle va. Elle semble avoir mentalement intégré l'entière topographie des Etats-Unis car sans GPS ni boussole, elle connaît son chemin, franchit vallées, montagnes et forêts avec une facilité déconcertante et une jambe à moitié gangrénée. Les descriptions de la nature sont rudimentaires comme des posters de chez Casto, rien à voir avec du nature writing, et l'histoire poussive se construit aux forceps. Ne rien dire, attendre le plus longtemps possible en diluant, en allongeant les phrases, en faisant de larges marges et en écrivant gros, jusqu'à ne plus pouvoir se dispenser de donner un micro-indice censé maintenir la curiosité du lecteur, c'est la technique risquée et exaspérante utilisée par ce vrai-faux-auteur anglo-américain à l'insu de son plein gré.


En ce qui me concerne, cette méthode à la limite de l'honnêteté littéraire m'est passée au-dessus de la tête. Les aventures d'Allison et de Maggie, sa mère, ne m'ont pas intéressée. Je n'ai éprouvé aucun sentiment négatif ou positif pour elles, elles m'ont laissée de marbre. J'ajoute que l'intrigue est bof, et que surtout, une des ficelles utilisées dès le début du roman est grosse comme un filin, éventant dans les premières pages un rebondissement éculé. Ce n'est pas le seul défaut de ce livre, il en comporte bien d'autres. Désolée, on ne gagne pas à tous les coups !