Faux nègres

Aujourd'hui, vous avez de la chance ! Enfin, du moins, ceux qui comme moi, remplissent des listes interminables de livres à lire absolument, ou qui en ont assez que tous les romans de la rentrée soit unanimement formidables, à en croire les hebdomadaires ou mensuels consacrés à la littérature.
Pourtant, ce roman de Thierry Beinstingel, je l'avais repéré et élu entre six ou sept romans de la rentrée présents sur l'étagère des nouveautés à la bibliothèque. J'avais beaucoup aimé, tant pour le fond que pour la forme, Retour aux mots sauvages ainsi que Ils désertent, deux romans qui l'un autant que l'autre savaient marier des tableaux de notre société, du monde du travail, avec une langue originale et tout à fait en adéquation avec les thèmes.
Dans ce troisième roman que je lis, un journaliste rapatrié du Moyen-Orient se voit attribuer, un peu par défaut, un reportage au coeur d'un village de Haute-Marne qui s'est fait remarquer pour avoir fait le score le plus élevé à la dernière présidentielle pour un parti d'extrême-droite jamais nommé, mais dont les initiales figurent en couverture du roman. Il est accompagné d'un preneur de son aveugle, et le duo s'installe dans une chambre d'hôtes de ce village, et tend son micro ici ou là. Quelques personnages émergent, une agriculteur vieillissant, le maire, un ado amoureux, une femme au foyer délaissée…
Mais cette fois, de mon point de vue, ça ne marche pas. La forme semble intéressante, tout d'abord, avec des chapitres qui alternent le point de vue du reporter, et d'autres qui forment une sorte de choeur qui commente l'histoire du village, depuis les origines. Des personnages historiques reviennent dont un poète que l'auteur semble affectionner. Je ne vois vraiment pas ce qu'Arthur Rimbaud vient faire dans ce livre (ça marchait mieux dans Ils désertent) et dans ce village : à la troisième ou quatrième évocation du frais cresson bleu, j'ai commencé à m'agacer, mais la répétition, les listes, semblent des figures récurrentes choisies par l'auteur, et donc j'ai dû m'y faire.
J'ai relevé quelques clichés au coeur de chapitres assez passionnants, ce qui ne m'a pas empêché de continuer. Pourtant, au fur et à mesure des pages, et malgré un drame qui relance l'intérêt, j'ai eu l'impression que le roman tournait en rond, et ne m'apportait plus rien. Je l'aurais volontiers vu avec quelques dizaines de pages en moins. Il est sans doute plus ambitieux que les deux précédents, mais semble moins personnel, et c'est peut-être son défaut… Je n'irai pas par quatre chemins, mon sentiment est plus proche de la déception que de l'enthousiasme. Nul doute que d'autres le trouveront passionnant, mais au moins, vous le saurez : il ne plaira pas à tout le monde !
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Il me parait bien difficile d'écrire sur ce roman. Difficile parce que je suis bien incapable de vous narrer l'histoire dont il parle, si ce n'est que Pierre et Frédéric y sont parachutés pour couvrir les résultats que l'extrême droite a obtenu aux dernières élections. Et en questionnant les villageois, ceux ci racontent tout sauf pourquoi ils ont voté.
J'ai bien compris qu'il s'agissait avant tout de la vie d'un village, les histoires de ses habitants mais tout comme Florel je n'ai pas réussi à y trouver du sens...

Je suis incapable d'abandonner un livre: je dois le finir, forcément, même s'il m'ennuie profondément. Certain(e)s diront que je perds bêtement mon temps, je le sais, mais rien y fait je dois terminer ce que j'ai commencé; quitte à souffrir, quitte à endurer, à vomir le livre que j'ai commencé. Ainsi, en-a-t-il été avec ce roman. Je ne l'ai pas aimé, je l'ai détesté. Je voulais l'abandonner mais impossible pour moi: il fallait continuer et donc le supporter. J'en suis venue à bout et quelle joie! Quelle joie de terminer un roman qu'on n'a pas compris, qu'on n'a pas saisi. Qu'a voulu raconter l'auteur? je ne le sais pas. 432 pages de lecture, des milliers de mots pour conclure par un « je ne sais pas ». Je ne sais pas ce qu'à voulu me dire ce roman, je ne sais pas les intentions de l'auteur, je ne sais pas …. j'ai lu mais je n'ai rien compris, rien saisi, rien entendu. J'ai vu des mots, des phrases mais je n'ai pas compris leur finalité; j'ai vu des synonymes, des jeux de langue mais je n'ai pas vu leur beauté; j'ai vu l'auteur essayer de raconter ce que la quatrième de couverture annonçait mais c'était, pour moi, d'une grande médiocrité. Il n'y a rien de ce que j'aurais pu espérer: je voulais de l'analyse, de la réflexion, de la puissance dans l'écriture et l'interrogation; je me suis retrouvée avec un livre que je ne saurais pas définir, ne l'ayant pas compris. Je suis littéralement passée à côté de ce roman que je ne conseillerais aucunement. A oublier.
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Alors je vais être franche de suite, je n'ai pas fini ce livre. Je n'y suis pas du tout arrivée, à titre d'information il m'a fallu deux semaines pour lire moins de 200 pages ! Je vous jure que le mot « soporifique », ne décrirait pas assez bien ce que j'ai ressenti en lisant ces feuilles. En fait sur ce que j'ai lu, il ne se passe absolument rien ! A part une succession de détail sans importance, je pense notamment à une clôture et sa maison, ce livre ne comporte rien de consistant et de passionnant. (D'ailleurs message à ceux qui l'ont fini, je veux bien que vous me dites quand commence l'histoire.)

Ce livre comporte donc une tonne de description qui ne sert à rien, mais en plus de cela j'ai eu aussi l'impression qu'il s'éparpillait dans tous les sens. En effet, on a droit à la vie de Rimbaud, à celle du personnage principal, de son collègue, mais aussi à celle du village entier (ou presque). Ce qui fait un peu beaucoup pour une question au final je trouve.

Et d'ailleurs tout ça pourquoi ?

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