Le monde

D'abord la couleur qui pénètre le texte, puis sa fraîcheur, sa simplicité.
Pour Olivier Céna la couleur est un langage.
Souvent la grâce, observée, recherchée inonde ses courts textes, comme, sans qu'il le dise, mais comme je le comprends, une expression transcendante.

Parfois une stance courte mais informelle approche la perfection d'un haïku.

Je ne serais pas loin de trouver du Christian Bobin dans ces courts paragraphes.

Ses brèves strophes nous mènent dans le monde, dans notre monde. de ci, de là, dans la forêt voisine, à Shanghai, en Afrique, sans lien semble t il...
Si, le lien est souvent la couleur, toujours la beauté, ce verbe sacré.

Quant à la grâce des dessins de Gérard Traquandi. Que dire de la simplicité assurée du trait qui exprime dans un autre registre cette beauté du monde bien en deçà de toute pensée, la beauté sacrée et doucement brute de la nature.

Un très bel ouvrage.

Il est en mauvais état, un malheureux accident de parcours, tellement je l'avais tout le temps sur moi.
Olivier Cena signe les chroniques érudites des arts dans Télérama et quand il n'y est pas je ressens le manque. C'est un regard connaisseur, sensible, curieux, honnête et exigeant. C'est un verbe aussi, un style créateur d'images, bâtisseur d'arguments, de comparaisons et d'analyses.
Dans ce petit livre Olivier Cena rêve les yeux ouverts, s'habille du monde et l'habite de poésie, de désirs, d'observations qui dénichent la vie minuscule, le mouvement sans bruit, l'ordinaire qui devient extra, des rendez-vous où le miracle se dévoile sans crainte, en toute confiance, et nous remercie de s'y être attardés.
Le monde, un être aimé, une goutte d'eau fraîche, un rayon de soleil, "un parfum de sauvagerie", des moments accueillis : "Ce matin un moineau est venu manger dans ma main. Il s'est perché sur mon pouce et dans ma paume a picoré les miettes d'un biscuit. Une plume hirsute dérangeait l'élégance de son poitrail orangé."
Le promeneur-voyageur va au pas, l'espace de quelques pages sans numérotation, il n'y pas de comptage, pas de séquence, juste errance, le monde est petit et tellement grand. Un même souffle passe dans une maison abandonnée, l'humain parti, la nature reprend ses droits, dans la bataille de survie menée par tout être, grand ou petit, à Shanghaï ou à Java, "au sommet de l'arbre maintes fois centenaire" où "une feuille résiste aux bourrasques de l'automne - par principe."
Pour continuer, finir et mieux dire j'emprunte les mots de l'auteur :
"Rien de ce qui se dit ne s'efface
Les mots vibrent encore que l'on s'est tu
Et l'oreille attentive dans le silence frissonne
Sous la pâle caresse de ces murmures secrets."

Émotions vécues dans un temps éphémère, gardées et partagées avec les lecteurs dans un petit livre précieux.
Les dessins de Gérard Traquandi, en touches fines et dansantes, à peine esquissés, accompagnent le texte par ci par là, des échos frémissants, subtils et légers.
Chaque moment est une offrande, chaque ligne dans ce livre en est une également.