Le Bâtard de Kosigan, tome 2 : Le fou prend le roi

Je discerne également des échos de vibrations presque inaudibles qui semblent déchirer le ciel, droit dans notre direction.
C’est pas vrai ! Ces enfoirés ont une striante !… Par les Furies, ça non plus ça n’était pas prévu ! Au battement de ses ailes, la bête vole déjà à notre aplomb, elle hurle et plonge d’un coup en piqué.
Non !

J’entraîne la jeune femme vers l’avant avec vigueur.
« Par les Furies, bougez-vous le cul, Altesse ! »
L’incendie a pris le parti de dévorer l’auberge en dessous de nous. Il commence à se faufiler, soufflant çà et là ses flammèches au travers des interstices des tuiles les plus esquintées.
Une nuit presque sans lune, ça au moins, c’est une chance !

Auberge fortifiée de Croisilles, trois lieues au sud de la cité royale de Lens, 26 juin de l’an de grâce 1340. À l’orée de la seconde heure de la nuit.
Le hasard se révèle rarement un allié fiable. Lorsqu’il se met en tête de passer du côté de l’ennemi, il peut même transformer la meilleure des stratégies en une tourbe abjecte et mouvante.

RÉLUDE
Manuscrit sur vélin, fonds n° 011b, exhumé de la nécropole du mont Éleu de Lens par l’équipe du professeur Ernest Lavisse entre le 26 mars et le 14 avril 1900.



[…] par l’écho des rugissements écrasés aux parois vacillantes de la caverne. Des flammes noires déferlent en cascade le long des stalactites calcaires, et l’homme aux pieds bleu nuit achève de se baigner dans l’écume des ultimes vierges éventrées.

Ô Nantosuelta, fille de Nuit et d’Ombre, écho des vieux volcans, ô Cernunnos, le Troisième, aux cornes de pouvoir.

L’odeur de leur peur, mêlée de trépas et de souffrance, déchire le nez et serre la gorge, mais l’homme n’en a cure. […] Forte est sa voix, aux sonorités profondes, elle psalmodie les runes du tonnerre au son des peaux tendues. Il plonge la lame recourbée d’argent au creux des chairs flasques de son bras gravé, et son vieux sang crache sa fierté tout autour de lui. Les flammes crépitent de joie, brûlantes, vibrantes, viscérales, elles se lancent à l’assaut de la caverne et du vent.

Ô Dagda à la sève sombre, maître des roues de sortilège, ô Maponos le Noir-Né, Taranis, Malakath-de-l’Orage, ô Eqsi Aqsaëth des sombres Elfes de sous le sol, ils marchent tous à ses côtés.

Le pentacle, achevé, fume encore. Et le souffle de brouillard des dragons ocre et rouges, que les esprits font voler en circonvolutions autour de son corps tordu, lui redonne sa force. Le vert et le noir des runes ancestrales gravées sur son ventre luisent et résonnent au creux de ses entrailles, il éructe, se lève et grogne de contentement alors que la douleur noueuse des siècles passés s’évapore une nouvelle fois de ses vieux muscles racornis. Il se dresse et sourit, maculé de sang et de pouvoir.

Ô Mirogan, Calath bareth ath Mirin-Tor, ô Damona, tu essaimes à nouveau la Source, et l’homme aux pieds bleu de nuit avale dans sa gorge ouverte l’espérance éclatante des gloires déchiquetées. Tremblez cavaliers, tremblez rois, tremblez prêtres, papes et cardinaux, car la mort des princes est en marche.

Il est le Corbeau de Guerre, le Vieux Cavalier, le Frère des Dragons, son âme renaît de par le monde, et la grotte de terre cuite qui accueille son souffle se met à s’ébrouer aux pas légers de l’homme aux pieds bleus comme la nuit.

Carpe Diem, quam minimum credula postero. A croire que tous ces braves gens ont lu Horace dans le texte...En tout cas, aucun n'hésite à rire et à chanter, un groupe joue aux dés en hurlant à gauche, deux autres à la coinchette et à la grenouille à droite, et ça écluse de la bière jusque sous le soleil de plomb de l'extérieur.

Le hasard semble avoir choisi son camp ce soir, et à l’évidence il ne s'agit pas du notre.

Je ne vois pas qui serait venu se paumer dans ce bled pour le plaisir de patauger dans la mouise au beau milieu d'une pisse de ciel aussi drue qu'un déluge...

Lorsque cela est possible, je préfère épargner les vies qui ont le malheur de croiser mon chemin ; malheureusement, les omelettes que je dois cuisiner ont une fâcheuse tendance à refuser de se faire sans que quelques œufs ne soient brisés.

Je baisse la tête en signe de soumission. Ce genre de petits gestes flatte toujours l'ego de ceux qui se croient plus grands que vous.

Lorsque l'on boit du vin aigre, autant profiter de l'ivresse qu'il procure pour le rendre meilleur.