La conjuration primitive

C'étaient toutes de vraies chiennes avides. Et lorsque ça leur tombait dessus, là, plus personne ! Elles couinaient comme des gamines, imploraient, suppliaient, avant de se casser les cordes vocales.
Il adorait ces moments d'abandon, lorsqu'elles réalisaient enfin qu'il n'y avait plus d'espoir. Que c'était lui qui avait le pouvoir et qu'elles ne pouvaient plus s'y soustraire. Alors, il les mordait comme elles le réclamaient, ils les croquaient, par infimes bouchées. Pour qu'elles lui appartiennent totalement. A jamais. Parce que une fois dans lui, elles ne pouvaient plus s'enfuir, plus jamais le quitter. Elles étaient plusieurs dans sa propre chair. Plus jamais seul.

Une vingtaine de plaies superficielles émaillaient ses cuisses, empreintes d’une pointe de couteau à double tranchant. On ne l’avait pas enfoncé très profondément à chaque fois, juste ce qu’il fallait pour crever la peau, trancher des vaisseaux supérieurs, entamer le muscle. Mais après de longues heures inertes à se dessécher, sans circulation, sans vie, les plaies ressemblaient à des bouches ouvertes. Tout son corps paraissait supplier, implorer la vie de partir, pour le délivrer.

Des buveurs d'innocence.
Voilà ce qu'étaient Dieter Ferri, Gert Brussin et leur bande.
L'innocence était l'unique sanctuaire du développement de l'équilibre chez un être humain. La matrice d'une psyché sereine. Et ces hommes se plaisaient à la corrompre, à l'anéantir. De toutes les manières, aussi souvent que possible.
..... les buveurs d'innocence voulaient transmettre leur maladie au monde.

Le dimanche matin suivant, un couple de promeneurs avait manqué trébucher sur la jambe de Claire en se promenant sur les bords de la Marne. Une jambe sculpturale. Dessinée avec soin pendant des années de sport.
La jeune femme était comme dans le sofa de sa sœur, avec ses deux neveux : avachie, les bras ouverts pour les accueillir.
Mais en lieu et place d'Alice et Tom, il y avait des insectes qui grouillaint sur sa peau. Ils festoyaient à ce banquet de sang et de chairs offertes.

Vous et moi nous savons que la violence est comme une drogue. On vient reprendre un shoot, et on le regrette aussitôt. Mais c'est plus fort que soi, pas vrai?

Il ne peut y avoir de lumière sans obscurité.
Tous les hommes du monde qui jouaient à disséquer l'âme des pires tueurs finissaient tôt ou tard par devoir affronter leurs propres zones d'ombre. Les criminologues, profileurs, flics, mais aussi les psys, les romanciers, les médecins...

- Mais ce sont des tarés! J’y peux rien, ce sont des fous!
- Vous comparez des fous à ds gens qui n’ont rien demandé!
- Vous voulez entendre le pire? Eux non plus, ils n’ont pas demandé être ce qu’ils sont, et il n’y peuvent rien. Pour la plupart, ils n’ont choisi de se bannir du monde à cause de leurs besoins, de devenir ces êtres déviants. Ils le sont devenus à cause des traumatismes de leur enfance, de la destruction qui s’est ensuivie. Leur première victime à tous, c’est le gamin qu’ils ont été.

La gamine avait raison. Il fallait se tenir droit. Servir de point de repère. C'était le rôle de tous les adultes que d'être responsables. Pour l'équilibre des plus jeunes. Et pour ne pas les effrayer.

Entre rester là tête enfoncée dans l'oreiller pour pleurer et aller se dissoudre la conscience au bar, son choix fut rapide. Elle n'avait plus de larmes, il fallait qu'elle se réhydrate.

Les minutes passaient à la vitesse des heures, transformant le temps en douleur.