Génération A

Ne voyez-vous pas que vous diluez le langage ? Que vous le pervertissez ? Dites-moi, c'est quoi, un jpeg ? Quel morphème tordu et malsain et risible - ce n'est même pas un mot ! C'est un son ; une espèce de phénomène de foire glottal. C'est un mot bâtard - l'équivalent lexical d'une femme à barbe.

- [...] J'ai l'impression que tu as maintenant ce qu'il y a à la fois de pire et de meilleur au monde
- Quoi donc ?
- Trop de temps libre
- Je viens d'en avoir pendant un mois, et je ne veux plus jamais connaître ça.

Impossible de discuter l'autorité de Ronald Reagan. C'est comme écraser des poussins avec des bottes en caoutchouc ; pas étonnant qu'il ait dirigé la planète pendant huit ans.

On me prend pour une carpette, mais j'ai envie de tuer des gens comme tout le monde.

Je m'appelle Zack. Et je ne suis pas atteint d'un trouble déficitaire de l'attention. C'est une étiquette que mes parents m'ont collée pour sauver la face quand ils ont compris que je n'étais pas Stephen Hawking.

C’est choquant la première fois mais à la cinquième salve de «couillesdanslecul », les gens arrivent à faire la sourde oreille.

Imaginez … Vous allez à la fenêtre, vous regardez par les persiennes et vous voyez tout le contenu du monde que vous connaissez passer sous vos yeux dans un torrent de boue grise, un torrent silencieux et étonnamment apaisant : des feuilles de palmier, des ânes, la jeep de la société locale d’embouteillages Fanta, des vélos sans cadenas, des chiens morts, des caises de bières, des barques de pêcheurs, de crevettes… des cadavres..
Imaginez une créature extra-terrestre debout à côté de vous dans la pièce tandis que vous lisez ces lignes. Qu’est-ce que vous lui dites? Ce qui autrefois était en vie est désormais mort. Les extra-terrestres connaissent-ils seulement la différence entre la vie et la mort? Peut-être qu’ils font l’expérience d’autre chose, quelque chose d’aussi surprenant que la vie?
Maintenant regardez de nouveau par la fenêtre – voyez ce que les dieux ont vomi hors de votre subconscient et dans le monde – la rivière tiède et boueuse qui transporte des chars crevés, des vieilles femmes drapées de saris humides, un bouc mort, des mouches qui bourdonnent, indemnes, juste au-dessus de la mêlée …
Et maintenant que faites-vous – est-ce que vous priez?
Qu’est-ce que prier sinon vouloir que les moments de cette vie s’assemblent pour composer une histoire – quelque chose capable d’expliquer certains événements qui, vous en êtes sûrs, ont un sens.
Moi, je prie.

Comment peut-on vivre sans songer à toutes les histoires qui nous servent à arranger cet endroit qu’on appelle le monde ? Sans histoires, notre univers n’est que cailloux, nuages, lave et obscurité. Un village dévasté par des eaux tièdes qui ne laissent aucune trace de ce qui a existé avant.