Tous les soirs, jusqu'au matin

Le sang bien dessiné, bien peint, fournit à mes nerfs la nécessaire tension à l’exaltation de mes désirs.
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Le pourpre, tout à la fois sombre et criant, donne à rêver d’amours saignantes qui parfois deviennent salvatrices, tant l’ennui nous menace, de façon certaine, par des liaisons bien trop frileuses, trop objectives, trop mesurées, trop prévisibles. Il faut ici se laisser porter par l’immuable, là où le temps se pose pour laisser place à la mélancolie, l’errance, et pour finir, la liberté. Toutes ces œuvres sont là pour nous rappeler comment nous nous laissons happer bien trop souvent par d’incommensurables courses, incessantes et folles, vers on ne sait trop qui, vers on ne sait trop quoi. A nous, donc, de savoir profiter de ces furtives évasions vers des mondes multiples, aptes à nous transporter au-delà de nous-mêmes. C’est pour cela qu’on va s’aimer à en crever. Et pour toujours. Un jour. Un jour de grand soleil, un jour de pluie. Un jour de guerre, un jour de paix. Un jour de haine. Un jour de peine, un jour de joie. Pour que nous soyons bien convaincus par la beauté du monde qui nous est offert. Mais tout autant du monde qui vient. Celui qui sans détour vaincra. Ne serait-ce que pour l’amour du beau. C’est bien ici la seule autre voie, vraiment plausible, pour ce monde terriblement infanticide. N’est-ce pas à cet endroit précis, en ces temps de décomposition folle de l’être, que se situe le cœur de nos questions présentes ? L’amour nous offre une perspective unique quant à la liberté, que nous avons toujours possédée, de choisir entre le temps de vivre et le temps de mourir un peu,
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de temps en temps. Le temps de mourir un peu : enfin se poser là, comme éternels. Et puis heureux, tout simplement heureux. Comme dans les bras d’une jolie fille, loin de la guerre. Enfin.

C'est pour cela qu'on va s'aimer à en crever. Et pour toujours. Un jour. Un jour de grand soleil, un jour de pluie. Un jour de guerre, un jour de paix. Un jour de haine. Un jour de peine, un jour de joie. Pour que nous soyons convaincus par la beauté du monde qui nous est offert. Mais tout autant du monde qui vient. Celui qui sans détour vaincra. Ne serait-ce que pour l'amour du beau.

Tu comprendras que je préfère la nuit. Et que lorsqu'une étoile me prend la main, je n'hésite pas à la suivre. Je m'imagine loin des entraves du monde immonde qui nous entoure. Je reste persuadé que c'est un autre, cette fameuse destinée peut-être, qui très régulièrement transformera nos peurs en larmes salvatrices, nos larmes salvatrices en envie de vivre.

Le pourpre, tout à la fois sombre et criant, donne à rêver d'amours saignantes qui parfois deviennent salvatrices, tant l'ennui nous menace, de façon certaine, par des liaisons bien trop frileuses, trop objectives, trop mesurées, trop prévisibles. Il faut ici se laisser porter par l'immuable, là où le temps se pose pour laisser place à la mélancolie, l'errance et pour finir à la liberté.