Pavillon 38

Pavillon 38 s'emmanchait déjà pas terrible avec une quatrième vendant une expression aussi archaïque que “les fous” et cet artefact d'un autre temps, tout aussi dépassé à l'heure actuelle, qu'est la camisole. La combinaison des deux forme en prime un cliché sorti tout droit des années 50, soit direct le super combo pour annoncer que le roman ne va pas briller par ses connaissances sur la psychiatrie moderne. La confirmation vient très vite à la lecture du texte, qui en est encore à confondre schizophrène et psychopathe.
Le reste est à l'avenant : Pavillon 38 est l'archétype du thriller contemporain lambda. Un tueur en série, parce que c'est à la mode. Tous les clichés du genre réunis dans les personnages, les péripéties, les descriptions, les phrases toutes faites. du gore qui tache pour choquer le lecteur, sans démarche d'auteur qui donnerait un semblant de sens thématique à cette débauche d'hémoglobine ou créerait une ambiance horrifique. C'est juste cracra et gratuit. Une écriture branlante où chaque élément sort de nulle part en fonction des besoins scénaristiques à l'instant T, sans structure d'ensemble ni cohérence narrative, comme si l'auteur improvisait au fil de la plume et au pifomètre. Avec un minimum d'efforts, en plus, chaque rebondissement (téléphoné), chaque révélation (prévisible), chaque situation (déjà vue) semble sortir d'une banque d'idées prêtes à l'emploi et utilisées mille fois, un genre de Shutterstock de l'inspiration fictionnelle. Tout ça pour arriver à un dénouement qui tente de jouer la carte du twist final (encore un truc à la mode…) mais ne fait que redéfinir les notions d'incohérence, de deus ex machina et de fin foirée bien comme il faut.
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Super déçue de ce livre qui ne m'a pas du tout plu. Je m'attendais à mieux vu le résumé alléchant.

Chouette, un thriller psychiatrique à la française, se dit-on en lisant la quatrième de couverture du roman (qui bat d'ailleurs des records de brièveté et de densité). Et pourtant, l'enthousiasme retombe aussi vite qu'il était venu, en premier lieu à cause de l'intrigue, qui délaisse rapidement le milieu psychiatrique pour se transformer en banale enquête policière digne de n'importe quel feuilleton diffusé sur TF1. Mais autant le dire tout de suite, ce roman est une véritable trahison du genre, puisque l'auteur nous fait sortir un coupable de son chapeau dans les deux derniers chapitres. Eh oui, Dante n'était qu'une diversion, en réalité, toute l'histoire est beaucoup plus compliquée que cela, et contrevient à toutes les règles du roman policier. Outre l'invraisemblance totale du dénouement, donc, on assiste à une succession de scènes prévisibles (le flirt entre la psychiatre et le charmant commissaire de police désabusé, la traque menée par le journaliste passionné de faits divers, veuf et père d'un enfant malade, qui se bat en fait pour une noble cause, le mari qui trompe allègrement son épouse dans les bras de ses patientes...), sur fond de crimes en série dont la description est particulièrement ignoble (mieux vaut avoir le coeur bien accroché, l'hémoglobine coule à flots ici) et de références bibliques grosses comme des maisons. Les clichés s'accumulent, l'enquête piétine et avance tout d'un coup sans aucune raison, l'héroïne semble avoir un don naturel pour se retrouver dans des situations délicates (sa rencontre pour le moins malsaine avec les frères de Dante rappellera Délivrance à plus d'un titre), et le lecteur s'ennuie ferme, malgré les promesses alléchantes du début... (la suite en cliquant sur le lien ci-dessous !)
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