Un piano. Un immense piano. Un piano encombrant qui occupe une pièce a lui seul, si grand qu'on peut à peine le contourner. Un piano sous lequel on peut s'asseoir en se contorsionnant un peu ou sur lequel on peut s'allonger. Un piano muet parce que personne n'en joue. Mais un piano qu'on respecte. C'était
le piano de mamie. Mamie récemment décédée.
Mais jusqu'à quel point le souvenir de mamie peut-il être lié à ce seul objet? de plus, silencieux? C'est à cette question que tente de répondre
le piano, un album signé
Marion Duval, au moyen d'images éloquents et de très peu de mots.
Puis, un jour, on accepte de laisser partir
le piano. Parce qu'un ami sait en jouer et que l'instrument pourra ainsi vivre à nouveau, ce que mamie aurait sûrement souhaité. Départ qui donne à chacun l'occasion de respirer à nouveau. Comme si le coeur se désencombrait du deuil en disant au revoir au piano.
Le piano : un très beau livre sur le deuil et aussi sur la musique, celle qui demeurera même si ce n'est plus mamie qui joue.
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