L'héritage des Rois Passeurs

Julian secoua la tête. En effet, Hank saurait. Malgré cette certitude, Julian comprit que le problème était ailleurs. Même alors qu'il ne tenait plus la main d'Élouane, une mélopée fascinante continuait à se déployer dans son esprit, kaléidoscope hypnotique de sons, d'images, d'impressions, d'odeurs, d'une précision et d'une richesse inouïes. Le chant de la terre d'Ombre, dans toute sa sublime rugosité, s'épandait comme un baume sur ses vieilles blessures.

- Nous nous verrons ce midi sur la terrasse, père. Je suis sûre que vous avez beaucoup à faire d'ici là pour planifier mon assassinat.
(Ravenn)

Soudain, elle se laissa tomber à genoux et se mit à creuser entre les stèles anonymes. Pelletée après pelletée, le fil rouillé de l’outil arracha l’herbe pour dégager la terre. Toute l’énergie d’Enora était concentrée sur cette tâche. Elle devait creuser encore, plus loin, plus profond. Là, au bout de ce jardin qui avait un jour représenté les limites de son univers, naissait la tombe de son père, de sa mère. De son frère. Ou la sienne, peut-être ; une fosse où s’enterrer tout entière pour ne plus savoir, ne plus sentir ce trou béant au creux de sa poitrine, ce hurlement sans fin enroulé dans son ventre et qui ne trouvait pas de sortie.

Lïam détourna le regard, s’efforçant de paraître inoffensif. Mais il ne l’était pas. Toutes les informations engrangées depuis son départ de sa terre natale se déployaient à travers ses pensées en un réseau de logique pure. Son esprit était différent, il l’avait toujours su. Là où d’autres voyaient des coïncidences, il discernait des liens. Là où d’autres voyaient des impasses, il distinguait des possibilités.

- J'ai une autre question, osa Luernios, plus triviale. J'ai entendu les garçons Vous appeler Hank... Ce nom m'intrigue. L'avez-vous choisi vous-même ?
- En Rive, la région qui correspond au royaume recèle de nombreuses légendes et croyances populaires. L'une d'elles, qui me concerne directement, parle du serviteur de la mort. Il collecte les âmes des défunts et les transporte vers l'au-delà. Là-bas, on le nomme Ankou.
- L'Ankou... Hank. Je vois.

- Oui, concernant la nuit de noces...
Un éclair métallique fusa dans l'air, frôla la joue de Julian, se ficha derrière lui dans le bois de la porte. Il se retourna, contempla un instant le couteau qui l'avait manqué de peu.
- N'y cogitez même pas, conclut la princesse.
Julian se frotta la joue, la dévisagea sans la moindre expression.
- Je souhaitais juste vous demander de prévoir un matelas, déclara-t-il d'un ton neutre, que j'évite l'épreuve du tapis. C'est très inconfortable.
Un rire clair s'éleva sur la droite de Julian. La peintre n'avait pas perdu une miette de la conversation.
- Vous semblez jaser d'expérience, lança-t-elle par-dessus son épaule. Je n'ose fantasmer le nombre de jeunes filles que vous avez échauffées.

Oui, c'est le symbole de leur ère et de leur famille. Les interprétations sont légion, mais voici la plus coutumière : le cercle est formé d'un côté par un croissant de lune, de l'autre par un soleil aux rayons déployés en éventail. Il figure les deux mondes, Rive et Ombre, où le jour et la nuit sont inversés. Ainsi alliés, ils suggèrent une entente, une association dans la paix – l'illustre ère de l'Échange initiée par Kanna à l'aube de son règne, lorsque les deux mondes devaient s'épauler pour un bénéfice mutuel. Le trou au centre, lui, évoque le pouvoir du Passeur, celui d'enfanter des failles pour traverser de l'un à l'autre.

La liberté est une forme de folie.
(Le Gris)

Lorsque tu peux fuir, fuis ; lorsque tu peux esquiver, esquive. Il n’y a aucune honte à rester en vie.

Julian la repoussa. Il savait ce qu’elle cherchait. Un corps chaud contre le sien, vivant, une respiration où se perdre, une odeur étrangère pour diluer sa peine. Un désir où se noyer pour oublier les morts épinglés à son crâne. Il connaissait cette faim. Il l’avait vécue, passant de peau en peau, de lèvres en lèvres, de sexe en sexe. Mais cela n’apportait rien, à peine un apaisement passager. Puis la culpabilité d’être encore en vie revenait le gifler, boxer son esprit, l’essorer jusqu’à ce que seule subsiste la pire des certitudes : tout est ma faute. Et l’écho se répétait à l’infini. Ma faute, ma faute, ma faute…