L'étrange vie de Nobody Owens

De tous les organes, déclara Nehemiah Trot, la langue est le plus remarquable. Car si nous en usons pour goûter les vins fins comme les poisons amers, c'est elle aussi, cette même langue, qui forge les mots les plus doux comme les plus cruels.

En allant ranger le jean il avait pris une petite faux accrochée au mur de la cabane, dont il se servit pour s’attaquer au coin couvert d’orties du cimetière des pauvres : il envoya valser les mauvaises herbes, taillada et éventra jusqu’à ne laisser que des tiges piquantes au ras du sol.
Il sortit de sa poche le gros presse-papiers en verre, empli d’une multitude de couleurs vives, ainsi que le pot de peinture et le pinceau.
Il trempa le pinceau dans la peinture et traça soigneusement, en marron, sur la surface du presse-papiers, ces lettres :

E.H.

Et au-dessous il écrivit :

Ça ne s’oublie pas

L’heure du coucher approchait, et pour quelque temps encore il serait sage de ne pas arriver en retard pour aller au lit.
Il posa le presse-papiers sur le sol qui avait été un coin couvert d’orties, le plaça à l’endroit où il estimait que devait se trouver la tête, et, ne s’arrêtant qu’un instant pour contempler son ouvrage, repassa entre les barreaux ; il fonça, d’un pas nettement moins léger, vers le haut de la colline.
- Pas mal, fit une voix mutine dans le cimetière des pauvres, derrière lui. Pas mal du tout.
Mais lorsqu’il se retourna pour regarder, il n’y avait personne

Si je reviens, se sera un lieu, mais ce ne sera plus chez moi.

-Et moi je me sens comme quand j'étais une 'tite mioche qui tressait les marguerites dans le vieux pré. On est toujours soi, ça n'change pas, et on change toujours, y a rien à faire.

Si tu ne risques rien, à la tombée du jour tu n'auras rien conquis.

Ils marchèrent ensemble dans l'allée, petite fille en anorak orange vif et petit garçon en linceul gris.

Dans tout cimetière, une tombe appartient aux goules. Arpentez n'importe quel cimetière le temps qu'il faudra et vous la trouverez : souillée et gonflée d'humidité, la pierre fendue ou brisée, cernée d'herbes en bataille ou des plantes fétides et, lorsque vous l'atteindrez, un air d'abandon. Elle sera peut-être plus froide que les autres sépultures, aussi, et le nom sur la stèle sera dans la plupart des cas illisible. S'il y a une statue sur la tombe, elle sera décapitée, ou couverte de champignons et de lichens au point de ressembler elle-même à une moisissure. Si une seule tombe, dans un cimetière, semble avoir été vandalisée par des minables, c'est la porte des goules. Si cette tombe vous donne envie d'être ailleurs, c'est la porte des goules.
Il y en avait une dans le cimetière de Bod.
Il y en a une dans tout cimetière.

On est toujours soi, ça n'change pas, et on change toujours, y a rien à faire.

Il avait un passeport dans sa besace, de l'argent dans la poche.
Un sourire dansait sur ses lèvres, un sourire un peu incertain, car le monde est bien plus vaste qu'un petit cimetière sur une colline ; et il recèlerait des dangers et des mystères, de nouveaux amis à rencontrer, de vieux amis à redécouvrir, des erreurs à commettre et bien des chemins à parcourir avant, enfin, de revenir au cimetière ou de monter avec la Dame sur le large dos de son grand étalon blanc.
Mais d'ici là, il y avait la Vie ; et Bod y entra les yeux et le cœur grands ouverts.

Les gens sont volontaires pour oublier ce qui ne peut pas être. Cela rend leur monde plus sur.