Il est des choses auxquelles on échappe, pensa-t-il. Mais contre la plupart d'entre elles, on ne peut rien, et le froid en fait partie. On n'échappe pas à ce qui est écrit pour nous, surtout au pire. La perte de l'amour. La déception. Le fouet aveugle de la tragédie.
Rien ne dit que l'enfer flambe, pensa Ralph Truitt, planté dans son costume sobre sur le quai de cette gare minuscule, à la gerçure de nulle part. L'enfer peut bien ressembler à cela. Plus sombre de minute en minute. Si froid que la peau se rétracte sur les os.
Rien ne dit que l'enfer flambe, pensa Ralph Truitt, planté dans son costume sombre sur le quai de cette gare minuscule, à la gerçure de nulle part. L'enfer peut bien ressembler à cela. Plus sombre de minute en minute. Si froid que la peau se rétracte sur les os.
C'était l'histoire d'un fils qui croyait qu'il était de droit légitime de tuer son père.
— J’ai des gens, pour cela. Profitez-en. Profitez du calme. Lisez.
— J’aime beaucoup lire.
— Alors lisez. Je vous commanderai tout ce que vous voudrez. Ce
sera là en deux jours. Des romans. Des journaux. Tout ce que vous
voudrez.
— Je ferai une liste. Je peux ?
— Bien sûr. »
Des larmes chez un homme. C'était éprouvant pour lui, de raconter ainsi, et sa maladresse faisait s'empourprer de désir les seins et le corps de Catherine.
Il y avait dans sa franchise quelque chose qui donnait à Catherine l'envie de fuir. Elle ne voulait pas connaître cette histoire. Elle ne souhaitait pas en entendre la fin. Cela rendait cet homme trop réel. Catherine n'avait pas l'intention de le considérer comme une personne. Elle ne voulait pas entendre son cœur battre.
Elle comprenait à peine ce qu'il disait. Son anglais était un mélange de poses, de poésie et de lumière, et elle ne disposait pas du vocabulaire pour approcher une telle noirceur.
Son absence lui était physiquement douloureuse, comme si toutes ses terminaisons nerveuses étaient en feu. Sa compagnie était le seul contexte dans lequel il trouvait son propre caractère acceptable.
Il appréciait les femmes de mauvaise vie car il se moquait de les détruire. Il y avait dans son appétit pour elles un noyau de haine qui jamais ne disparaissait, un dégoût qui mordait comme des dents pointues, piquait comme des aiguilles, pourtant il ne pouvait s'arrêter.