Le tambour

Maman pouvait être très gaie. Maman pouvait être très anxieuse. Maman pouvait oublier vite. Maman avait cependant bonne mémoire. Maman m'avait jeté mais étal avec moi dans l'eau du bain. Je perdais parfois Maman mais son découvreur la suivait. Quand je trucidais des vitres, Maman apportait le mastic. Elle se mettait souvent dans son tort en même temps que sur son trente et un. Même quand Maman se boutonnait jusqu'au col, elle m'ouvrait des pistes. Maman craignait le courant d'air et n'arrêtait pas de faire du vent. Elle vivait à crédit elle n'aimait pas payer d'impôts. J'étais le verso de sa carte supérieure. Quand Maman jouait le coup à cœur, elle gagnait toujours. Quand Maman mourut, les flammes rouges pâlirent un peu sur le cylindre de mon tambour mais la peinture blanche devint plus blanche encore, et si crue que même Oscar, aveuglé, devait parfois fermer l’œil.

Quand j’ai dit à Bruno : « Ah ! Bruno, voudrais-tu m’acheter cinq cents feuilles de papier vierge ? », Bruno a répondu, en regardant au plafond et en envoyant l’index – ce qui rendait une comparaison inévitable – dans la même direction : « Vous voulez dire du papier blanc, monsieur Oscar ? »

Oscar fut saisi ; cela lui vint, je ne sais comment, de je ne sais quels abîmes, traversa les semelles, les plantes des pieds, chemina vers le haut, occupa les cordes vocales, lui fit lancer un brame qui aurait suffi à rendre veuve toute une magnifique cathédrale gothique aux belles fenêtres lumineuses et réfringentes.

Et je cherche le pays de Pologne, pays perdu qui pour moi n'est pas encore perdu. D'autres diront : bientôt perdu, déjà perdu, de nouveau perdu.

Et quand au banc des témoins Lucie la justicière se leva, tenant sa tête de Mozart à la renverse entre ses maigres omoplates, et qu’elle chuchota sans remuer sa bouche pincée : « Saute, doux Jésus, saute ! » alors je compris quelle séduction réside en un tremplin de dix mètres.
Une portée de petits chats gris grattait le creux de mes genoux ; des hérissons s’accouplaient sous la plante de mes pieds ; des enfants d’hirondelles prirent leur essor sous mes bras ; devant moi je vis le monde, et non seulement l’Europe.

"L'art est réquisitoire,expression,passion!L'art,c'est le fusain noir qui s'écrase sur le papier blanc!"

Comme j'ai envié ces briques accumulateurs de chaleur et de radiations,dans leur papier journal! Encore aujourd'hui je souhaiterais demeurer comme une de ces briques sous les jupes de ma grand-mère,sans cesse échangé contre moi-même.Vous vous demanderez:Que cherche Oscar sous les jupes de sa grand-mère?Veut-il imiter son grand-père Koljaiczek et abuser de la vieille dame? Cherche-t-il l'oubli,le pays natal,le nirvana final?

Parmi les bandits,assassins et incendiaires,les pires,tout en pillant,tuant, et incendiant, guettent l'occasion de prendre un métier plus sérieux.Plus d'un cherche,rencontre sa chance:Koljaiczek,devenu Wranka,fut un bon époux,si parfaitement guéri de son vice ardent que la seule vue d'une allumette le faisait trembler.