L'espèce fabulatrice

Ce livre n'est pas inintéressant, il offre matière à réflexion, mais il manque à mon goût de profondeur et d'analyse. Nancy Huston assène beaucoup de vérités déjà connues par tous, des affirmations gratuites sans argumentation. La présentation est désordonnée, confuse et un peu fouillis.
Ce n'est pas ce que j'attendais de ce livre.
A lire sans plus

Lu dans le cadre de mon club de lecture. J'avais assez hâte de découvrir cet essai recommandé par plusieurs personnes autour de moi. J'ai oscillé tout au long de ma lecture entre intérêt sur certains passages et témoignages et profond ennui. Je suis très partagée et donc embêtée à la rédaction de cette modeste critique.
Je pense que cet ouvrage peu servir d'amorce et d'approche didactique pour toute personne cherchant une première réflexion sur la littérature, l'acte de raconter des histoires. Il me semble que plusieurs phrases peuvent même servir à un devoir de dissertation quand on démarre des études de lettres. J'ai aimé les témoignages directs de l'auteur : residence en prison, réflexions face à son père, son multi langage...
Mais pour le reste, j'ai pour ma part eu l'impression d'un long catalogue de réflexions réchauffées, généralistes, à la limite de la platitude. J'en suis désolée car j'aime beaucoup la plume sensible de l'auteur habituellement.
Bref tant pis pour moi et bonne lecture.

Je découvre Nancy Huston avec cet « essai » – j'ose à peine utiliser ce mot – que me prête un ami. Je m'excuse par avance, ma critique risque d'être fort peu élogieuse.

Nancy Huston tente de démontrer ici que l'être humain est avant tout un être de fiction. Il a besoin de fabuler pour mieux supporter sa condition. Je grossis, à très gros trait
Je divise pour ma part l'ouvrage en deux parties. Dans la première, l'auteur expose en quoi l'être humain est voué au néant, apologie de l'absurde et indirectement de l'athéisme – quelques millénaires de philosophie, théologie et autres sciences humaines passent à l'as pour ne retenir que le discours mortifère de notre siècle sartrien. Ajoutez-y quelques touches d'humour (vraiment ? ) sur les paysans berrichons – l'auteur canadienne voulait sans doute faire étalage de sa culture en citant nos contrées reculées, elle en oublie certainement que le « paysan berrichon » n'est pas une fiction et n'a pas besoin de se laisser insulter par son éminence d'outre-mer. – et Nancy Huston aura achevé de m'énerver. J'avoue que j'ai du mal avec le second degré dans les « essais » – en admettant qu'il s'agisse bien de second degré. En bref, si je n'avais pas eu plusieurs heures de train devant moi – pour me rendre dans le Berry justement – il est très probable que je n'aurais jamais terminé ce bouquin.

J'aurais eu tord, la seconde moitié redresse la barre en faisant l'apologie de la littérature et de la capacité imaginale de l'être humain – capacité rédemptrice bien évidemment. Si la première n'avait pas été si mauvaise j'y aurais presque cru, j'y aurais même pris plaisir. Mais les douches écossaises en littérature, très peu pour moi. On ne m'y reprendra pas !
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